Ele tem a facilidade
de me fazer sorrir.
É quase bobo, e é quase sempre. Uma
música toca no rádio...
segunda-feira, 25 de outubro de 2021
Terça na Usina: Blogs de Literatura na Rede: Maninho online:
Terça na Usina: Grupos de Literatura da Rede: Literatura e poesia:
Espaço para promoção da cultura entre educadores, escritores, poetas e aspirantes, que desejam saber mais sobre lançamentos, concursos e prêmios lite…
Terça na Usina: Grupos de Literatura na Rede: Versos e Poesias:
Quem
nunca sentiu saudade também nunca amou;
Saudade
é um sentimento, um amor que jamais se acabou...
Que
a ausência, à…
Terça Na Usina: Blogs De Literatura Da Rede:Pedro Chagas Freitas:
Pedro Chagas Freitas: <!-- /* Font Definitions */@font-face {font-family...: Passeio madrugador pelas ruas quase sem gente. Velhos de cartas na mão e juventude amputada nos olhos debatem-se com a incerteza d...
Terça na Usina: Grupo de literatura da Rede: Clube de Literatura Clássica:
Há livros e livros, mas um clássico é um clássico — e o Clube de Literatura Clássica é o primeiro e único clube do livro voltado exclusivamente ao que o espírito humano produziu de melhor.....
Terça Na Usina: Blogs De Literatura Da Rede:Os 7 D...
domingo, 24 de outubro de 2021
INSÔNIAS: D'Araújo:
Eternas manhãs de julho
Acordo com o vento gelado
que corta a minha doce alma,
Em uma manhã de segunda-feira
quase serviçal.
Atormentado com os meus
pensamentos fúteis e desconexos...,
Poema na integra no livro:
Dante Alighieri: A Divina Comédia: Inferno:
Quais estorninhos, que a voar se travam Em densos bandos na estação já fria,
42 Em rodopio as almas volteavam,
Ao capricho do vento, que as trazia.
De pausa não, de menos dor a esp'rança
45 Conforto lhes não dá nessa agonia.
Como nos ares longa série avança
De grous, que vão cantado o seu grasnido,
48 Assim no gemer seu, que não descansa,
Traz o tufão as sombras desabrido.
— “Mestre” — disse eu — “quais almas são aquelas
51 Que o vendaval fustiga denegrido?”
— “A primeira” — tornou Virgílio —
“entre elas De quem notícias ter desejarias,
54 Regeu nações, diversas nas loquelas.
“De luxúria fez tantas demasias
Que em lei dispôs ser lícito e agradável
57 Para desculpa às torpes fantasias.
“Semíramis chamou-se: o trono estável
54 Regeu nações, diversas nas loquelas.
“De luxúria fez tantas demasias
Que em lei dispôs ser lícito e agradável
57 Para desculpa às torpes fantasias.
“Semíramis chamou-se: o trono estável
Herdou de Nino e foi a sua esposa.
60 Do Soldão teve a terra memorável.
“A morte deu-se a outra, de amorosa,
60 Do Soldão teve a terra memorável.
“A morte deu-se a outra, de amorosa,
Às cinzas de Siqueu traidora e infida;
63 Cleópatra após vem luxuriosa”.
Crônicas de Segunda na Usina: Machado de Assis:15 DE MARÇO DE 1863:
Falei na minha crônica passada de uma reunião literária para instituir leituras públicas. Essa reunião não se efetuou como era de desejar, mas, pelo que me consta, trata-se de dar começo a propaganda da idéia. Já a aplaudi rápida e sinceramente. O que tenho de fazer agora é transcrever aqui a carta pela qual o Sr. A. de Pascual, iniciador da idéia, convidou para a reunião o poeta A. E. Zaluar. Nessa carta vão, apontados a utilidade e os exemplos das leituras públicas. O leitor, se é literato, fica convocado por ela:
“Meu caro Zaluar,
Foram os primeiros leitores públicos os homens de letras da livre e pensadora Grécia: Platão, Pitágoras e Aristóteles, Epicuro e Homero doutrinaram o povo, nas alamedas, nos jardins acadêmicos e peripatéticos, e mesmo mendigando nas ruas.
Esse modo popular de instruir o povo, deleitando-o e acostumando-o ao belo, passou por muitas modificações até atermar-se nas universidades da idade média.
O brado protestante dos reformadores alemães tornou popular o ensino dos gregos: Lutero, Heiss, Calvino, Melanchton, Zwinglio, etc., foram leitores públicos, mas o exclusivismo da Igreja Católica cortou as asas da leitura feita às massas, e limitou-a as acanhadas proporções da universidade, do Port-Royal e do templo, contrariando assim as tradições da sabedoria helênica e da liberdade cristã. Não deixou ouvir mais as vozes dos Paolos nas praças e encruzilhadas, nem outorgou o direito do livre pensamento, sufocando nas fogueiras públicas da Inquisição as centelhas do espírito humano ilustrado.
A revolução francesa, e o sistema constitucional dela oriundo, as modificações liberais por que passaram os séculos 18 e 19, ressuscitaram esse elemento de propaganda instrutiva para os povos, adotando a raça alemã e anglo-saxônica, pensadora e livre, o que haviam abafado os dominadores dos séculos baixos e supersticiosos.
Sem pretender remontar-me aos primeiros tempos da Inglaterra livre – Cromwell; da Itália dos Machiaveli da França de 1793; da Espanha comuneira do século 16 (1520) e da Alemanha protestante, direi que na atualidade primam como leitores públicos homens de estado consumados, literatos de primeira ordem, clérigos de acentuada inteligência, e fidalgos de antigos brasões.
Lord Derby, M.Gladstone, Lord John Russell e Lord Palmerston dão leituras públicas nos nossos dias, nos centros populosos da Grã-Bretanha.
Charles Dickens, o romancista inglês por antonomásia, dá-as agora mesmo em
Paris; o sábio Dr. Simons, alemão, fez em 1850 uma pingue fortuna nos Estado Unidos; Kossuth, o governador da Hungria em 1848, o abade Gabazzi, o célebre padre Ventura e muitos outros não menos conhecidos talentos deram e dão leituras em Paris, Londres, nos Estados Unidos, na Itália e mesmo na panteísta Alemanha, onde esta classe de instrução popular tem alcançado o auge da popularidade.
V. sabe que nos Estados Unidos, na Inglaterra e nas grandes cidades alemãs são preferidas estas leituras de viagens, novelas, biografias, história e ciências aos teatros, ateneus e templos, devendo-se notar que o povo paga para ouvir os leitores com maior gosto do que para assistir grátis aos templos e academias.
As vantagens derivadas destas leituras são imensas e eminentemente populares, e ao seu talento deixo o desenvolvimento de tão interessante tópico.
A indústria intelectual não pode por enquanto, — balda de fervorosos apóstolos, — arcar com o charlatanismo dos especuladores da matéria, traduzido em divertimentos públicos; mas, tende fé na inteligência, e lutai com denodo para tornar familiar entre as massas a instrução, de que tanto carecem para apreciar no seu justo valor a própria dignidade de seres intelectuais e livres.”
Dizer mais e melhor relativamente à idéia, me parece trabalho entrego essas linhas à reflexão do leitor.
Tenho presente dois livros; ambos novos, ambos portugueses. Um é o Esboço histórico de José Estevão, por Jacintho Augusto Freitas de Oliveira. Escrúpulos de consciência me fazem confessar a verdade, e vem a ser que eu, deste volume, não li mais do que uma dúzia de páginas. Se isto não basta para julgar da fidelidade com que o autor apreciou os acontecimentos políticos que cercam a vida de José Estevão, é suficiente para adquirir-se a certeza de que o finado orador português encontrou no seu biógrafo o mais sincero e entusiasta admirador dos seus talentos e das suas grandes qualidades políticas.
Notarei que o Sr. Freitas de Oliveira não se iludiu sobre o dever que lhe incumbia a resolução de escrever sobre José Estevão; e é de ver-se a honestidade com que no prólogo declara que não lhe vão exigir imparcialidade, porque escreve com as lágrimas nos olhos pela perda do amigo.
O volume, contendo quatrocentas páginas, encerra alguns fragmentos dos admiráveis improvisos de José Estevão. Relendo essas páginas, desentranhadas do todo das orações, trazidas para o livro, na ordem dos sucessos, mais uma vez se vê quanto perdeu a tribuna política de Portugal na morte do fundador da revolução de setembro...
A afeição que o Sr. Freitas de Oliveira protesta no prefácio da obra é confirmada nas poucas páginas que tal é o respeito e a admiração filiais com que o autor fala do extinto orador. As suas escusas literárias é que se não confirmam: o livro me parece bem escrito; e para concluir, acrescentarei que certas considerações gerais que acabo de passar pelos olhos notam-se tanto pelo fundo de verdade, como por certa aspereza de tom perfeitamente cabida no que fala em nome da probidade e da coerência política.
O outro tem por título Luz coada por ferros. É uma série de romances da Sra. D. Anna Augusta Plácido. Traz na frente o retrato da autora.
Má idéia essa, que previne logo o espírito em favor da obra, por não poder a gente conciliar a idéia de piores produções com tão inteligentes olhos. Felizmente que a leitura confirma os juízos antecipados. A Sra. D. A. A. Plácido é o que dela disse o Sr. Julio César Machado no prefácio da obra, para o qual remeto os leitores.
A sensibilidade é o primeiro dom das mulheres escritoras; a autora de Luz coada por ferros possui esse dom em larga escala; há períodos seus que choram e fazem comover pelo sentimento de que se acham repassados; outras vezes a escritora compraz-se em nos fazer enlevar e cismar.
É, talvez, por isso que não tem nota, se os há dos senões do livro. Do nome e da obra tomei nota como obrigação firmada para futuros escritos.
Uma mulher de espírito é brilhante preto; não é coisa para deixar-se cair no fundo da gaveta.
Estou no capítulo das escritoras. Depois da portuguesa aí vem a brasileira, contemporâneas no aparecimento, para confirmar, na ordem literária, a coincidência que se verifica muitas vezes na ordem política entre os dois países.
Com o título de Gabriela, representou-se ultimamente no Ginásio um drama da Sra. D. Maria Ribeiro. Circunstâncias especialíssimas não me permitiram assistir a essa estréia, o que não importou nada a certos respeitos, visto que eu já conhecia a peça em questão.
Fez-me a Sra. D. Maria Ribeiro a honra de comunicar a sua peça antes da exibição. Transmiti-lhe as minhas impressões em uma carta, impressões e não juízo, que tal não me cabia na ocasião fazer. Essas impressões foram das melhores, e, se não me fosse faltando espaço, as reproduziria aqui sucintamente.
A esta hora terão as grandes folhas dado o seu juízo acerca da peça; creio que serão unânimes e acordes comigo, salvo meros reparos de pormenores.
Dando sinceros parabéns a Sra. D. Maria Ribeiro e à literatura nacional, conto e espero, como espera a segunda, novas e cada vez melhores irmãs de Gabriella.
Crônicas de Segunda na Usina: D'Araújo: A roda da existência baseada no consumo:
Inadvertidamente um dia a gente nasce, somos celebrados pela chegada, mas ninguém nos avisa para aproveitarmos a infância, pois seus dias fora das obrigações do perverso sistema passam como um relâmpago, e as tempestades logo chegaram, Somos todos treinados, conduzidos e induzidos, a sonhar, a ter, a possuir a comprar para que possamos nos encaixar em uma roda viva, onde a parte de cima te oferece a matéria prima e a parte de baixo gira a roda todos os dias da nossa breve vida, dormimos acordamos trabalhamos, voltamos para casa e o espelho das desgraças nos diz a todos o que devemos pensar falar, comer, vestir, ouvir, e assim seguimos os condutores da roda sem nunca nos perguntarmos, é isso que eu sou, é isso que eu quero, é isso que eu sonho. Não, eles nos mantém suficientemente ocupados em saber, o que vamos vestir se está calor se está frio, ou se só sentamos e assistimos a nova alvorada em nossos pijamas de bolinhas se assim nos permitir, é triste ver a raça humana sendo conduzida como um rebanho para o abate, sem se questionar, sem se quer imaginar se poderia ter seus próprios princípios e valores, e assim inverter o giro da roda da vida. Não importa se você é branco preto pardo, mulato ou amarelo a roda gira na mesma velocidade para todos. Os senhores da sabedorias, Ressuscitam, salvam, curam e libertam, em nome de Deus que segundo eles é sobre todas coisas, e que ninguém foge a espada da justiça deste Pai. Mesmo assim nada disso seria possível sem a figura implacável do Demônio. Alguns pontos são de pura insensatez, pois se Deus é pai, logo não condenaria seu próprio filho para depois salva-lo. E se ele é sobre todas as coisas, como justificar a existência do demônio. Seria para que coubesse nesse baú das anormalidades o livre arbítrio.
Palavra fascinante, que determina suas escolhas próprias, desde que não ofendam as mentes privilegiadas da parte de cima.
E se de repente todos escolhessem o inferno, assim que importância teria Deus.
E se fosse ao contrário, que importância teria o demônio
Assim tudo se torna um circulo vicioso, onde não importa o que você escolha, ou vai precisar de alguém para te salvar, ou de alguém para te proteger. Ou seja você não tem livre árbitro. Você escolhe um lado e segue girando a roda, de calça de short, pelado, de terno, não importa sua escolha o importante é que você gire a roda.
O oponente do pai da criação. Assim todos tendem a obedecer seja pela lei dos homens, seja pela lei do criador ou pela força maior do seu opositor.
Não temos saída, somos criados para servir, e esperar que um dia nos encontremos todos num paraíso de eterna felicidade em perfeita harmonia, dos opressores e oprimidos.
Chega ser ridículo tal suposição, imaginar que alguns nasceram para mandar, e outros para serem mandados.
Alguns para serem salvos e outros condenados, e assim vamos seguindo a massa sem rumo na espera da vinda do salvador. Para certamente nos salvar da burrice de nós mesmos.
E se você não se encaixa na roda, tem três opção: Clinica Psiquiátrica, cadeia ou cemitério, ou morar na rua e tentar fugir do sistema aí você acaba virando escravo do mesmo sistema, pois vai depender da bondade alheia, que na maiorias das vezes passa longe da bondade, mas um desencargo de consciência, pois toda boa alma também tem seu próprio ópio.
Alguns se entregam em seios devaneios e acabam se consumindo em templos igrejas e terreiros, outros vomitam sua tristes amarguras nos belos estádios como nos bons tempos das selvagerias do velhos Coliseus, mas há os que encharcam suas tristes almas nos etílicos dos sonhos ou no pó e nos ácidos dos desalentos do viver, e os que se deleitam dos fardo pesado do conhecimento e a tenebrosa chama dos desejos eternos.
Todos juntos no mesmo corredor da inevitável morte.
Não tenho aqui a intensão de criticar ou denegrir qualquer, opinião politica, ou religiosa.
Mas tentar entender uma conta que não fecha, e uma balança que não pesa nada.
a não ser nossos tristes desalentos.
Dante Alighieri: A Divina Comédia: Inferno:
Minos, logo me vendo, iroso brada, Do grave ofício no ato sobrestando:
18 — “Ó tu, que vens das dores à morada;
“Olha como entras e em quem stás fiando: Não te engane do entrar tanta largueza!”
21 — “Por que falar” — meu guia diz — “gritando?”
“Vedar não tentes a fatal empresa: Assim se quer lá onde o que se ordena
24 Se cumpre. Assaz te seja esta certeza!”
Eis já começo da infernal geena A ouvir os lamentos: sou chegado
27 Onde intenso carpir me aviva a pena.
Em lugar de luz mudo tenho entrado: Rugia, como faz mar combatido
30 Dos ventos, pelo ímpeto encontrado.
Da tormenta o furor, nunca abatido, Perpetuamente as almas torce, agita,
33 Molesta, em seus embates recrescido.
Quando à borda do abismo as precipita, Ais, soluços, lamentos vão rompendo.
36 Blasfema a Deus a multidão maldita. Ouvi que estão no padecer horrendo
Os que aos vícios da carne se entregavam,
39 Razão aos apetites submetendo.
sábado, 23 de outubro de 2021
Domingo na Usina: Biografias: João Vário:
Estudou medicina nas universidades de Coimbra e de Lisboa e doutorou-se na universidade de Antuérpia, na Bélgica, onde foi investigador e professor de neuropatologia e neurobiologia. Ao jubilar-se, regressou à sua Mindelo natal.
Deixou uma obra poética extensa, mas ainda pouco conhecida do grande público. Foi muito influenciado pela cultural ocidental, tendo como referências Saint-John Perse, T. S. Eliot, Ezra Pound, Aimé Césaire, Dante e a própria Bíblia.[1][2]
Exemplos 1-9, de João Vário, volume que reúne os Exemplos Geral (1966), Relativo (1968), Dúbio (1975), Próprio (1980), Precário (1981), Maior (1985), Restreint (1989), Irréversible (1989), e Coevo (1998).
O Primeiro e o Segundo Livros de Notcha (poesia), de Timóteo Tio Tiofe.
Contos da Macaronésia, de G. T. Didial.
O Estado impenitente da Fragilidade (romance), de G. T. Didial.
Bibliografia
Cristóvão, Fernando (dir. e coord.) (2005). Dicionário Temático da Lusofonia. Lisboa: Texto Editores. ISBN 972-47-2935-4
SERRANO, Luís. «João Vário, Esse Grande Escritor Cabo-Verdiano». Aveiro: 2007, in O Portal das Memórias de África e do Oriente.
Domingo na Usina: Biografias: João Cleofas Martins:
Trabalho
Começou a trabalhar na Western Telegraph Company e, em 1928 partiu para Lisboa e especializou-se em fotografia. Em 1931, ele fundou a 'Foto Progresso', no Mindelo.
Também dedicou toda a sua vida ao lar de crianças ao velho Albergue do S. Vicente (hoje ' Lar de Nhô Djunga '). Fazia também crónicas à Rádio Barlavento, com Sérgio Frusoni.
Peça de teatro
Vai-te treinando desde já.
fonte de origem:
Domingo na Usina: Biografias: Yolanda Morazzo:
Yolanda Morazzo (São Vicente, 16 de dezembro de 1927 - Lisboa, 27 de janeiro de 2009)[1] foi uma escritora e poetisa Caboverdiana de língua portuguesa.
Biografía
É diplomada com o curso superior de Francês e o curso superior de Moderna Literatura Francesa, da Alliance Française e com o curso de Ingês do Instituto Britânico.
Em 1958, parte para Angola acompanhando o marido e aí permanence no período convulso da guerra colonial, de 58 a 68. Findo esse tempo foi viver para Luanda onde lecciona no ensino particular, trabalhando ao mesmo tempo na Embaixada da Jugoslávia.
Neta de José Lopes, um dos maiores e mais cultos poetas de Cabo Verde, cedo revelou a sua poesia, tendo feito parte do Grupo do Suplemento Cultural.
Obras
Cantico de ferro: Poesia de Intervenção (Edições Petra, 1976).[2]
Poesia completa: 1954-2004. Imprensa Nacional-Casa da Moeda, 2006.[3]
Curiosidades
Um poema seu, Barcos, encontra-se no CD Poesia de Cabo Verde e sete poemas de Sebastião da Gama, de Afonso Dias.[4]fonte de origem:
Domingo na Usina: Biografias: Yara dos Santos:
Seu primeiro livro, Força de Mulher (Ed. Garrido, 2002) foi um relato de sua experiência como participante do programa de televisão português Confiança Cega.[2] Em seguida, escreveu Cabo Verde: Tradição e Sabores (Ed. Garrido, 2003), sobre as tradições gastronômicas da sua terra natal.
Em 2006, publicou Ildo Lobo, a voz crioula (Ed. Sete Caminhos), sobre a vida e obra do cantor cabo-verdiano Ildo Lobo.[3]
fonte de origem:
Domingo na Usina: Biografias: Ivone Aida Lopes Rodrigues Fernandes Ramos:
Ivone Aida Lopes Rodrigues Fernandes Ramos (Santa Catarina, 7 de setembro de 1926 - Mindelo, 3 de março de 2018) foi uma escritora Cabo-verdiana.[1][2]
Biografia
Nasceu na ilha de Santiago, a maior do arquipélago. Filha de Armando Napoleão Rodrigues Fernandes, que publicou o primeiro dicionário de língua crioula-portuguesa em Cabo Verde, pertence a uma família de grandes figuras literárias, incluindo o tio José Lopes da Silva (poeta), os primos António Aurélio Gonçalves (escritor) e Baltazar Lopes da Silva (escritor e poeta), a irmã Orlanda Amarílis Lopes Rodrigues Fernandes Ferreira (escritora), o cunhado Manuel Ferreira (escritor e investigador), e o filho Carlos Filipe Gonçalves (investigador).
Depois regressou a Assomada onde passou seis anos.
Desde criança gostava de leitura. Lia de tudo: romances policiais, de amor, espionagem, medieval passando para livros de história e outros que o pai tinha na biblioteca da casa onde vivia. Dessa forma cresceu instruída e a par dos problemas locais e mundiais.
Já menina, foi para S. Vicente morar na casa da tia, onde encontrou o primo António Aurélio Gonçalves, que a incentivou a escrever livros de histórias folclóricas de Cabo Verde, devido ao facto de saber e gostar de contá-las. Estas histórias haviam sido contadas a ela pelos vizinhos, empregadas da casa, ou pelos mais velhos, em Santa Catarina e em São Nicolau, no quintal ou na porta da casa, com o céu estrelado e os meninos sentados ao pé do contador de histórias. Eram contos de feiticeiras, de pessoas com poderes extraordinários, ou em que o herói empreendeu numa missão cheia de perigos. Ela nunca ligou nem se preocupou com os alvitres do primo... Só muito, muito mais tarde, estas histórias e vivências seriam a inspiração para mais tarde ela escrever uma série de livros. Primeiro o livro de contos " Vidas Vividas" (1990). Seguiram-se "Futcera ta cendê na Rotcha" (2000) e "Exilada" (2005). Em 2009 publicou um livro de contos infantis intitulado “Mam Bia tita conta estória na criol” (Mãe Bia está a contar histórias em crioulo).
Modista/costureira, fazia roupas de senhora por medida e tinha um lado artístico expresso através de peças de artesanato, e confecção de e peças tradicionais, como colchas de retalhos, bolsos dos vendedores no mercado, bordados, bonecas de pano e mil e um artigos de decoração.
Obras
Vidas Vividas (1990)
Futcera ta cendê na Rotcha (2000)
A Exilada (2005)
Mambia tita contá história na criol (Children's Story Book, 2009) [3][4]
Capotóna (Crioulo de São Vicente) obrigado en livro Futcera ta cendê na Rotcha.
Domingo na Usina: Biografias: Henrique Teixeira de Sousa:
Natural da Ilha do Fogo, de uma velha família branca em terra onde predominam os mestiços. Teixeira de Sousa licenciou-se em Medicina em Lisboa, em 1945, tendo frequentado no ano seguinte o Instituto de Medicina Tropical do Porto. Quando estudante de Medicina, movimentou-se nas lides neo-realistas, juntamente com Francisco José Tenreiro, Manuel da Fonseca, Armindo Rodrigues e o seu compatriota António Nunes[2].
Tirou mais tarde a especialidade de nutricionista, e foi inicialmente colocado como médico em Timor.
Teixeira de Sousa fixou-se no ano seguinte na sua ilha natal do Fogo, onde foi notável a sua acção em prol de estruturas mínimas de saúde pública. Facultou ao geógrafo Orlando Ribeiro relatórios inéditos sobre o estado de nutrição e sanidade da ilha - tudo aproveitado no livro sobre O Fogo, que Orlando lhe pediu para ler em manuscrito, beneficiando das suas sugestões e correcções[3]
Exerceu posteriormente em São Vicente, até se aposentar em vésperas da independência e se fixar em Oeiras, onde viveu até ao fim dos seus dias.
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Obras literárias
Contra mar e vento - livro de contos (1972)
Ilhéu de contenda (primeiro de trilogia) (1978)
Capitão de Mar e Terra (1984)
Xaguate (segundo de trilogia) (1987)
Djunga (1990)
Na Ribeira de Deus (terceiro de trilogia) (1992)
Entre duas Bandeiras (1994)
Oh Mar das Túrbidas Vagas (2005)
Menos um.
Domingo na Usina: Biografia: Germano Almeida:
Nasceu na ilha da Boa Vista, em Cabo Verde, numa zona intermédia entre rural e urbana. Aos sete anos quase morreu afogado na praia. Em 1965 fez a tropa em Angola, numa zona de confronto. Recebeu uma bolsa da Gulbenkian para estudar Direito na Universidade de Lisboa[2] em 1970. Regressando a Cabo Verde em 1977, dedica-se à advocacia na ilha de São Vicente. Foi deputado eleito pelo Movimento para a democracia de Cabo Verde e exerceu o cargo de Procurador-Geral da República de Cabo Verde.
No campo literário foi um dos co-fundadores da revista literária Ponto & Vírgula (1983-1987).[3] Fundou Ilhéu Editora em 1989 e publicou 16 livros, incluindo 9 romances.[4]Ganhou o Prémio Camões em 2018,tornando-se assim no segundo escritor Cabo-Verdiano a receber tal mérito.[5]
Recebeu duas condecorações de Portugal: a 9 de julho de 1997, o grau de Comendador da Ordem do Mérito, e a 10 de junho de 2019 o grau de Grande-Oficial da Ordem do Infante D. Henrique.[6]
Escrita
Seus romances foram traduzidos para diversas línguas. Caracteriza-se por usar o humor e a sátira, denuncia a duplicidade da sociedade cabo-verdiana, caracterizada durante os primeiros anos de independência por um regime de partido único. Exemplo desse humor é O Meu Poeta, romance de grande fôlego onde o autor satiriza com invulgar sarcasmo a realidade cabo-verdiana. É considerado o primeiro romance verdadeiramente nacional.
A sua escrita desmarca-se da geração dos claridosos, não tendo como base as questões da emigração, pobreza, e secas.
Obras
O Testamento do Sr. Napumoceno da Silva Araújo (1989)
O dia das calças roladas (1992)
O Meu Poeta (1990)
A Ilha Fantástica (1994)
Os Dois Irmãos (1995)
Estórias de dentro de Casa (1996)
A morte do meu poeta (1998)
A Família Trago (1998)
Estórias contadas (1998)
Dona Pura e os Camaradas de Abril (1999)
As memórias de um espírito (2001)
fonte de origem:
Domingo na Usina: Biografias: José Gabriel Lopes da Silva:
José Gabriel Lopes da Silva, conhecido como Gabriel Mariano. Nasceu no dia 18 de Maio de 1928, em Cabo-Verde, Ilha de S. Nicolau, na Vila da Ribeira Brava, também conhecida como Stanxa (Estância).
Gabriel Mariano, desde os tempos de estudante no Liceu Gil Eanes em Mindelo, S. Vicente, Cabo-Verde manteve intensa actividade cultural, escrevendo peças teatrais, como por exemplo Clandestinos no Céu, participou na criação do jornal Restauração, uma revista de oposição estudantil, com Jorge Pedro Barbosa, do Suplemento Cultural com Carlos Alberto Monteiro, que a censura fechou após o primeiro número e do Boletim de Cabo-Verde.
Em 1954 Gabriel Mariano veio estudar para Portugal, Lisboa, na Faculdade de Direito de Lisboa onde se licenciou em Direito. Na cidade de Lisboa viveu em casa de uma tia materna no pitoresco Bairro de Campo de Ourique frequentado, entre outros, o famoso “Café Canas”. Frequentou também a “Casa dos Estudantes do Império”, criada no contexto da política imperial do Estado Novo, cujo chefe de fila era Salazar. Cedo este espaço revelou-se um local de fermentação de uma consciência anticolonial entre os jovens oriundos das colónias a estudar em Lisboa. Gabriel Mariano conviveu com Amílcar Cabral, futuro líder do Partido Africano para a Independência da Guiné e Cabo-Verde (PAIGC) e Agostinho Neto futuro líder do Movimento Popular de Libertação de Angola (MPLA). Como consequência destas actividades Gabriel Mariano foi “fichado” pela PIDE (Polícia Internacional e de Defesa do Estado).
O seu desejo sempre foi regressar para as Ilhas do Cabo-Verde. No ano de 1961, por sua opção, foi colocado em S. Tomé e Príncipe como Conservador dos Registos por não existir uma vaga em Cabo-Verde. Naquele tempo o Conservador dos Registos substituía o Juiz. Por regra, nas comarcas de Cabo-Verde e S. Tomé o Conservador era também o Juiz. Não eram comarcas apetitosas como Luanda (Angola) ou Lourenço Marques, hoje Maputo (Moçambique). Em 1963 conseguiu ser transferido para Cabo-Verde, Ilha de Santiago, Cidade da Praia onde foi Conservador dos Registos e Juiz.
A sua actividade cultural era considerada subversiva pelo governo fascista de Salazar e em 1965, como forma de castigo, o senhor Ministro do Ultramar, Silva Cunha, desterrou-o para a Ilha de Moçambique, Moçambique. Na sua companhia foram a sua mulher e três filhos pequenos, João, José e Valdemar.
fonte de origem:
Domingo na Usina: Biografias: Francisco Xavier da Cruz:
Francisco Xavier da Cruz (B.Leza ou Beléza) foi um músico de Cabo Verde.
Natural do Mindelo, B.Leza inovou a morna ao utilizar frequentemente os acordes de passagem, (chamados de meio-tom brasileiro na gíria dos músicos cabo-veridanos), antes pouco usados nesse género musical.
O seu estilo e a sua obra, que começaram a ter sucesso na década de 1950, marcaram a música de Cabo Verde nos vinte anos seguintes. Compôs dezenas de mornas, entre as quais se destacam Eclipse, Miss Perfumado, Resposta de Segredo Cu Mar e Lua Nha Testemunha, que, diz a lenda, foi composta no leito do hospital, dias antes da sua morte a 14 de Junho de 1958.
Diz também a lenda que muitas pessoas iam ter com o mestre B.Leza para lhe pedir uma morna para a pessoa amada, para uma serenata ou para assinalar um acontecimento. Em questão de dias, B.Leza tinha a obra feita. Moacyr Rodrigues escreve que “influenciado pela música brasileira e argentina – B.Leza – vai enriquecer não só a música com a introdução do meio-tom mas também a letra pelo desenvolvimento de ideias”.
Biografia
Francisco da Cruz nasceu em Mindelo na ilha de São Vicente. B. Leza foi inovado na morna e utilizou frequentemente os cabos de passagem (conhecido como o meio-tom brasileiro , o jargão usado pelos músicos cabo-verdianos).
Ele escreveu vários poemas que apareceram na revisão da revista Claridade. O seu estilo e o seu trabalho, que começou a ter sucesso nos anos 50, marcaram a música cabo-verdiana durante os próximos vinte anos. Ele compôs dezenas de mornas, uma delas intitulada Eclipse, Miss Perfumado, Resposta de Segredo Cu Mar e Lua Nha Testemunha, A lenda tinha sido composta em uma cama de hospital poucos dias antes de sua morte em 14 de julho de 1958
Em 1958, um ano antes de sua morte, BeLeza foi apresentado em uma rodada com o Atum Académica da Coimbra, que aconteceu na ilha de São Vicente.[1]
Obras
Para a cultura cabo-verdiana, B.Leza legou também vários livros.
Uma partícula da Lira Cabo-Verdiana (1933) contém 10 mornas da sua autoria e um texto em que explana as suas ideias sobre a música cabo-verdiana.
Flores Murchas (1938), poesias.
Fragmentos – Retalhos de um poema perdido no naufrago da vida (1948), poesias.
Razão da amizade cabo-verdiana pela Inglaterra (1950).
Dante Alighieri: A Divina Comédia: Inferno:
DESCI desta arte ao círculo segundo, Que o espaço menos largo compreendia,
3 Onde o pungir da dor é mais profundo.
Lá stava Minos e feroz rangia: Examinava as culpas desde a entrada,
Lá stava Minos e feroz rangia: Examinava as culpas desde a entrada,
6 Dava a sentença como ilhais cingia.
Ante ele quando uma alma desditada
Vem, seus crimes confessa-lhe em chegando,
9 Com perícia em pecados consumada.
Lugar no inferno, Minos, lhe adaptando, Do abismo o círc'lo arbitra,
Ante ele quando uma alma desditada
Vem, seus crimes confessa-lhe em chegando,
9 Com perícia em pecados consumada.
Lugar no inferno, Minos, lhe adaptando, Do abismo o círc'lo arbitra,
a que pertença, 12 Pelas voltas da cauda graduando.
Sempre muitas se lhe acham na presença; Cada qual tem sua vez de ser julgada,
15 Diz, ouve, cai, se some sem detença.....
Sempre muitas se lhe acham na presença; Cada qual tem sua vez de ser julgada,
15 Diz, ouve, cai, se some sem detença.....
Contos do Sábado na Usina: Artur Azevedo:
A “DONA BRANCA”
A Delgado de Carvalho Júnior.
No dia 6 de outubro de 1891, quando o senhor Vieira, ás sete horas da manhã, pôs o chapéu para sair, dona Catarina, sua esposa, disse, consertando-lhe o laço da gravata:
— Sabes de uma coisa? Mana Adelaide mandou convidar-me para ir hoje com ela ao Teatro Lírico.
— Que idéia!
— Aí vens tu! Vai-se embora a companhia e eu não assisto a um único espetáculo, podendo ouvir a
Dona Branca de graça!
— Mas, filha, não te lembras que dia é hoje?
— É terça-feira.
— E então?
— E então?
— Pois não sabe que às terças-feiras não dispenso o meu voltaretezinho em casa do compadre?
— Quem te diz que não vás ao teu voltaretezinho? Mana Adelaide conhece os teus hábitos e as tuas impertinências; foi a mim e não a ti que convidou.
— Mas...
— Olha, eu vou jantar com ela nas Laranjeiras e de lá vamos juntas para o teatro; acabado o espetáculo, ela traz-me no seu carro, e deixa-me ficar em casa. Não gastas um vintém, nem te incomodas.
— Bem sei, mas não é bonito uma senhora casada ir ao teatro sem seu marido.
— Mas com sua irmã... e com o marido de sua irmã...
— Bom, bom, vai; não quero que me chamem desmancha-prazeres. Jantarei sozinho.
O senhor Vieira saiu, foi tratar da vida, e quando, às quatro horas, voltou à casa, já dona Catarina tinha essa ter com a irmã.
O pobre homem ficou muito aborrecido naquela solidão. Toda sua família era essa bela senhora com quem se casara em 1885 e contava dez anos menos que ele.
Tinha quarenta e quatro invernos o senhor Vieira, e inteligência bastante para perceber que dona Catarina o não amava; entretanto, contentava-se da respeitosa amizade com que ela se impunha serenamente à sua estima, e preferia mesmo esse discreto sentimento ao amor desordenado e doentio, que produz ciúmes e dispepsias, maus humores e lesões cardíacas. Depositava uma confiança cega em sua mulher e estimava-a deveras. Sentia-se feliz.
Mais feliz seria, entretanto, se houvesse uma criança naquela casa. Dona Catarina sofria por vezes longos acessos de melancolia; algumas noites deixava o esposo sozinho n larga cama de casados, e ia revolver-se num sofá, suspirando, irrequieta, nervosa, sem poder dormir. Mas esses fenômenos eram passageiros, e o marido, atribuía-os às ausência da prole.
— Decididamente, falta uma criança nesta casa!
Depois daquele jantar de solteirão, o senhor Vieira dormiu a sesta, e às sete horas foi para casa do compadre, em São Cristóvão. O senhor Vieira morava no Catete.
— Bravos! cá está o nosso homem! exclamou o compadre e exclamaram mais dois amigos da vizinhança, que se achavam à espera do parceiro. Vamos ao vício!
Os quatro companheiros sentaram-se às oito horas e jogaram até perto da meia noite. O senhor Vieira ganhou dezenove mil e quinhentos. Nunca estivera com tanta sorte.
À meia noite, depois do chá com torradas, o nosso homem saiu, e foi esperar a condução na esquina.
Passados uns vinte minutos, apareceu um bonde, mas em sentido contrário, e parou para fazer saltar o Lamenha, que era vizinho paredes meias do compadre.
— Olá! a estas horas, seu Lamenha? perguntou o senhor Vieira. Já sei que vem do Lírico; foi ouvir a
Dona Branca.
— Ora deixe-me com a Dona Branca! Se soubesse...
— Então a ópera não presta?
— Não sei; o espetáculo não passou do começo!
— Ora essa! Por que?
— NO fim do primeiro ato o público das torrinhas chamou à cena o empresário para ferrar-lhe uma pateada, não sei porque motivo. O empresário não quis vir. O público zangou-se. A polícia interveio, e agora é que são elas! Ah, seu Vieira, que rolo!...
— Deveras? perguntou o outro empalidecendo.
— Os soldados da polícia acutilavam a torto e a direito, os bancos voavam, os globos dos candeeiros partiam-se, as famílias separavam-se numa confusão medonha, as senhoras tinham chiliques e soltavam gritos...
— As senhoras?... Meu Deus!... e a minha!...
— Há muita gente ferida, e não será para admirar que houvesse mortes! Eu escapei por milagre!
— E minha mulher que foi a este espetáculo!...
— Sua senhora? Não a vi. Só vi sua cunhada, a Dona Adelaide, sozinha, correndo e gritando que parecia uma louca!
— Pois estavam juntas!... Felizmente aí vem o bonde... Quem sabe se não vou encontrá-la morta? Eu bem que queria que não fosse à tal Dona Branca! Ora esta!...
E o senhor Vieira tomou o bonde, sem mesmo se despedir de Lamenha.
Imaginem o desassossego com que o pobre diabo fez a viagem de São Cristóvão ao largo de São Francisco. Aí tomou um tílburi. O cocheiro confirmou a informação do Lamenha, acrescentando que tinham morrido duas senhoras, sendo uma de susto.
Ao passar pela Guarda Velha, o senhor Vieira notou que o Lírico estava imerso nas trevas e no silêncio.
Chegou à casa, e expectorou um grande suspiro de alívio ao entrar na alcova: dona Catarina dormia tranqüilamente, envolvida no seu lençol.
O marido despiu-se em silêncio e deitou-se ao lado da senhora. Ela despertou:
— Ah! és tu?
Ele, completamente serenado, resolveu gracejar e perguntou-lhe sorrindo:
— Então, minha senhora, que me diz de Dona Branca?
— É uma ópera muito bonita.
— Hein?
— O último ato principalmente, acrescentou dona Catarina com muita convicção.
O senhor Vieira sentiu o sangue lhe subir à cabeça, mas conseguiu dissimular, e perguntou se a ópera tinha sido bem cantada.
— Perfeitamente cantada, respondeu ela, mentindo como só as mulheres sabem mentir.
— E não houve novidade durante o espetáculo?
— Nenhuma. O Gabrielesco esteve sublime!
— O Gabrielesco? No último ato?
— Em todos os atos. É um tenorão!
— Está bem.
O senhor Vieira apagou a vela e fingiu que se aninhava para dormir.
— Aí está você amuado! Eu por seu gosto não saía de casa, não me divertia, vivia metida entre quatro paredes! Que homem!...
Ele resmungou uns sons inarticulados; não respondeu.
— Será possível que o Lamenha me enganasse? pensava o marido. Não; - e o cocheiro do tílburi?...
O senhor Vieira passou, talvez pela primeira em sua vida, uma noite completamente em claro. Ergueu- se logo ao amanhecer, saiu, convenceu-se de uma verdade terrível, e nesse mesmo dia separou-se para sempre de dona Catarina.
Na terça feira seguinte, o senhor Vieira não faltou ao voltaretezinho do compadre.
Quando este lhe perguntou: — Então?... que foi isso?... a comadre? - ele respondeu melancolicamente:
— A comadre ouvia-me dizer que em nossa casa faltava uma criança e quis arranjá-la fora... Deixa lá! - Vamos ao vício!
Nessa noite perdeu quinze mil e oitocentos.
Contos do Sábado na Usina: Machado de Assis: LINHA RETA E LINHA CURVA IV:
No dia seguinte, ao meio-dia, Diogo apresentou-se ao Tito, e depois de falar sobre diferentes coisas, tirou do bolso uma cartinha, que fingira ter esquecido até então, e a qual mostrava não dar grande apreço. - Que bomba! disse ele consigo, na ocasião em que Tito rasgou a sobrecarta. Eis o que dizia a carta: "Dei-lhe o meu coração. Não quis aceitá-lo, desprezou-o mesmo. A sua bota magoou-o demais para que ele possa palpitar ainda. Está morto. Não o censuro; não se deve falar de luz aos cegos; a culpada fui eu. Supus que pudesse dar-lhe uma felicidade, recebendo outra. Enganei-me. "Tem a glória de retirar-se com todas as honras de guerra. Eu é que fico vencida. Paciência! Pode zombar de mim; não lhe contesto o direito que tem para isso. "Entretanto, devo dizer-lhe que eu bem o conhecia; nunca lho disse, mas conhecia-o; desde o dia em que o vi pela primeira vez em casa de Adelaide, reconheci na sua pessoa o mesmo homem que um dia veio atirar-se aos meus pés... Era zombaria então, como hoje. Eu já devia conhecê-lo. Caro pago o meu engano. Adeus, adeus para sempre." Lendo esta carta, Tito olhava repetidas vezes para Diogo. Como é que o velho se prestara àquilo? Era autêntica ou apócrifa a tal carta? Sobre não trazer assinatura, tinha a letra disfarçada. Seria uma arma de que o velho usara para descartar-se do rapaz? Mas, se fosse assim, era preciso que ele soubesse do que se passara na véspera. Tito releu a carta muitas vezes; e, despedindo-se do velho, disse-lhe que a resposta iria depois. Diogo retirou-se esfregando as mãos de contente. É que a carta cuja leitura os leitores fizeram ao mesmo tempo que o nosso herói não era a que Emília lera a Diogo. Na minuta apresentada ao velho a viúva declarava simplesmente que se retirava para a corte, e acrescentava que entre as recordações que levava de Petrópolis figurava Tito, pela figura que ele havia representado diante dela. Mas essa minuta, por uma destreza puramente feminina, não foi a que Emília mandou a Tito, como viram os leitores. À carta de Emília respondeu Tito nos seguintes termos: "Minha senhora, "Li e reli a sua carta; e não lhe ocultarei o sentimento de pesar que ela me inspirou. Realmente, minha senhora, é esse o estado do seu coração? Está assim tão perdido por mim? "Diz Vossa Excelência que eu com a minha bota machuquei o seu coração. Penaliza-me o fato, sem que eu entretanto o confirme. Não me lembra até hoje que tivesse feito estrago algum desta natureza. Mas, enfim, Vossa Excelência o diz, e eu devo crê-lo. "Lendo esta carta Vossa Excelência dirá consigo que eu sou o mais audaz cavalheiro que ainda pisou a terra de Santa Cruz. Será um engano de observação. Isto em mim não é audácia, é franqueza. Lastimo que as coisas chegassem a este ponto, mas não posso dizer-lhe nada mais que a verdade. "Devo confessar que não sei se a carta a que respondo é de Vossa Excelência. A sua letra, de que eu já vi uma amostra no álbum de D. Adelaide, não se parece com a da carta; está evidentemente disfarçada; é de qualquer mão. Demais, não traz assinatura. "Digo isto porque a primeira dúvida que nasceu em meu espírito proveio do portador escolhido. Pois quê! Vossa Excelência não achou outro senão o próprio Diogo? Confesso que de tudo o que tenho visto em minha vida, é isto o que mais me faz rir. "Mas eu não devo rir, minha senhora. Vossa Excelência abriu-me o seu coração de um modo que inspira antes compaixão. Esta compaixão não lhe é desairosa, porque não vem por sentido irônico. É pura e sincera. Sinto não poder dar-lhe essa felicidade que me pede; mas é assim. 94 "Não devo estender-me e, contudo custa-me arrancar a pena de cima do papel. É que poucos terão a posição que eu ocupo agora, a posição de requestado. Mas devo acabar e acabo aqui, mandando-lhe os meus pêsames e rogando a Deus para que encontre um coração menos frio que o meu. "A letra vai disfarçada como a sua, e; como na sua carta, deixo a assinatura em branco." Esta carta foi entregue à viúva na mesma tarde. À noite Azevedo e Adelaide foram visitá-la. Não puderam dissuadi-la da idéia da viagem para a Corte. Emília usou mesmo de uma certa reserva para com Adelaide, que não pôde descobrir os motivos de semelhante procedimento, e retirou-se um tanto triste. No dia seguinte, com efeito, Emília e a tia aprontaram-se e saíram para voltar para a corte. Diogo ficou em Petrópolis ainda, cuidando em aprontar as malas... Não queria, dizia ele, que o público, vendo-o partir em companhia das duas senhoras, supusesse coisas desairosas à viúva. Todos estes passos admiravam Adelaide, que, como disse, via na insistência de Emília e nos seus modos reservados um segredo que não compreendia. Quereria ela por aquele meio de viagem atrair Tito? Nesse caso era cálculo errado; visto que o rapaz, naquele dia como nos outros, acordou tarde e almoçou alegremente. - Sabe, disse Adelaide, que a esta hora deve ter partido para a cidade a nossa amiga Emília? - Já tinha ouvido dizer. - Por que será? - Ah! isso é que eu não sei. Altos segredos do espírito de mulher! Por que sopra hoje a brisa deste lado e não daquele? Interessa-me tanto saber uma coisa como outra. No fim do almoço Tito, como quase sempre, retirou-se para ler durante duas horas. Adelaide ia dar algumas ordens quando viu com pasmo entrar-lhe em casa a viúva, acompanhada de um criado. - Ah! não partiste? disse Adelaide correndo a abraçá-la. - Não me vês aqui? O criado saiu a um sinal de Emília. - Mas que há? perguntou a mulher de Azevedo, vendo os modos estranhos da viúva. - Que há? disse esta. Há o que não prevíamos... És quase minha irmã... posso falar francamente. Ninguém nos ouve? - Ernesto está fora e o Tito lá em cima. Mas que ar é esse? - Adelaide! disse Emília com os olhos rasos de lágrimas, eu o amo! - Que me dizes? - Isto mesmo. Amo-o doidamente, perdidamente, completamente. Procurei até agora vencer esta paixão, mas não pude; e quando, por vãos preconceitos, tratava de ocultar-lhe o estado do meu coração, não pude, as palavras saíram-me dos lábios insensivelmente... - Mas como se deu isto? - Eu sei! Parece que foi castigo; quis fazer fogo e queimei-me nas mesmas chamas. Ah! não é de hoje que me sinto assim. Desde que os seus desdéns em nada cederam, comecei a sentir não sei o quê; ao princípio despeito, depois um desejo de triunfar, depois uma ambição de ceder tudo, contanto que tudo ganhasse; afinal não fui senhora de mim. Era eu quem me sentia doidamente apaixonada e lho manifestava, por gestos, por palavras, por tudo; e mais crescia nele a indiferença, mais crescia o amor em mim. - Mas estás falando sério? - Olha antes para mim. - Quem pensara?... - A mim própria parece impossível; porém é mais que verdade... - E ele?... - Ele disse-me quatro palavras indiferentes, nem sei o que foi, e retirou-se. - Resistirá? - Não sei. - Se eu adivinhara isto não te insinuaria naquela malfadada idéia. 95 - Não me compreendeste. Cuidas que eu deploro o que acontece? Oh! não! Sinto-me feliz, sinto-me orgulhosa... É um destes amores que brotam por si para encher a alma de satisfação: devo antes abençoar-te... - É uma verdadeira paixão... Mas acreditas impossível a conversão dele? - Não sei; mas seja ou não impossível, não é a conversão que eu peço; basta-me que seja menos indiferente e mais compassivo. - Mas que pretendes fazer? perguntou Adelaide sentindo que as lágrimas também lhe rebentavam dos olhos. Houve alguns instantes de silêncio. - Mas o que tu não sabes, continuou Emília, é que ele não é para mim um simples estranho. Já o conhecia antes de casada. Foi ele quem me pediu em casamento antes de Rafael... - Ah! - Sabias? - Ele já me havia contado a história, mas não nomeara a santa. Eras tu? - Era eu. Ambos nos conhecíamos, sem dizermos nada um ao outro... - Por quê? A resposta a esta pergunta foi dada pelo próprio Tito, que assomara à porta do interior. Tendo visto entrar a viúva de uma das janelas, Tito desceu abaixo a ouvir a conversa dela com Adelaide. A estranheza que lhe causava a volta inesperada de Emília podia desculpar a indiscrição do rapaz. - Por quê? repetiu ele. É o que lhes vou dizer. - Mas antes de tudo, disse Adelaide, não sei se sabe que uma indiferença, tão completa, como a sua, pode ser fatal a quem lhe é menos indiferente? - Refere-se à sua amiga? perguntou Tito. Eu corto tudo com uma palavra. E voltando-se para Emília, disse, estendendo-lhe a mão: - Aceita a minha mão de esposo? Um grito de alegria suprema ia saindo do peito de Emília; mas não sei se um resto de orgulho, ou qualquer outro sentimento, converteu essa manifestação em uma simples palavra, que aliás foi pronunciada com lágrimas na voz: - Sim! disse ela. Tito beijou amorosamente a mão da viúva. Depois acrescentou: - Mas é preciso medir toda a minha generosidade; eu devia dizer: aceito a sua mão. Devia ou não devia? Sou um tanto original e gosto de fazer inversão em tudo. - Pois sim; mas de um ou de outro modo sou feliz. Contudo um remorso me surge na consciência. Dou-lhe uma felicidade tão completa como a que recebo? - Remorso? se é sujeita aos remorsos deve ter um, mas por motivo diverso. A senhora está passando neste momento pelas forcas caudinas. Fi-la sofrer, não? Ouvindo o que vou dizer concordará que eu já antes sofria, e muito mais. - Temos romance? perguntou Adelaide a Tito. - Realidade, minha senhora, respondeu Tito, e realidade em prosa. Um dia, há já alguns anos, tive eu a felicidade de ver uma senhora, e amei-a. O amor foi tanto mais indomável quanto que me nasceu de súbito. Era então mais ardente que hoje, não conhecia muito os usos do mundo. Resolvi declarar-lhe a minha paixão e pedi-la em casamento. Tive em resposta este bilhete... - Já sei, disse Emília. Essa senhora fui eu. Estou humilhada; perdão! - Meu amor lhe perdoa; nunca deixei de amá-la. Eu estava certo de encontrá-la um dia e procedi de modo a fazer-me o desejado. - Escreva isto e dirão que é um romance, disse alegremente Adelaide. - A vida não é outra coisa... acrescentou Tito. Daí a meia hora entrava Azevedo. Admirado da presença de Emília quando a supunha a rodar no trem de ferro, e mais admirado ainda das maneiras cordiais por que se tratavam Tito e Emília, o marido de Adelaide inquiriu a causa disso. - A causa é simples, respondeu Adelaide; Emília voltou porque vai casar-se com Tito. 96 Azevedo não se deu por satisfeito; explicaram-lhe tudo. - Percebo, disse ele. Tito não tendo alcançado nada caminhando em linha reta, procurou ver se alcançava caminhando por linha curva. Às vezes é o caminho mais curto. - Como agora, acrescentou Tito. Emília jantou em casa de Adelaide. À tarde apareceu ali o velho Diogo, que ia despedir-se porque devia partir para a Corte no dia seguinte de manhã. Grande foi a sua admiração quando viu a viúva. - Voltou? - É verdade, respondeu Emília rindo. - Pois eu ia partir, mas já não parto. Ah! recebi uma carta da Europa: foi o capitão da galera Macedônia que ma trouxe! Chegou o urso! - Pois vá fazer-lhe companhia, respondeu Tito. Diogo fez uma careta. Depois, como desejasse saber o motivo da súbita volta da viúva, esta explicou-lhe que se ia casar com Tito. Diogo não acreditou. - É ainda um laço, não? disse ele piscando os olhos. E não só não acreditou então, como não acreditou daí em diante, apesar de tudo. Daí a alguns dias partiram todos para a Corte. Diogo ainda se não convencia de nada. Mas, quando entrando um dia em casa de Emília viu a festa do noivado, o pobre velho não pôde negar a realidade e sofreu um forte abalo. Todavia, teve ainda coração para assistir às festas do noivado. Azevedo e a mulher serviram de testemunhas. "É preciso confessar, escrevia dois meses depois o feliz noivo ao esposo de Adelaide; - é preciso confessar que eu entrei num jogo arriscado. Podia perder; felizmente ganhei."
Contos do Sábado na usina: Humberto de Campos:
O seringueiro V
O sertão estava, então, todo seco, sem a sombra de arvoredo ou vestígio dágua, entre o sopé da Ibiapaba e a linha da Estrada de Ferro. Na quietude da tarde, João Lucrécio sentia isso. Ao fundo, no horizonte, a serra azulava, como se corresse para ele, tão perto lhe parecia, na atmosfera sem vapores. De um lado e de outro do caminho, os mofumbos e marmeleiros agrestes estavam reduzidos a talos comburidos, como um tabocal após a passagem do fogo. A noite caía lenta, envolvendo tudo, como um sudário imenso, lançado sobre a terra pela piedade divina. O céu, estrelado e baixo, parecia a cúpula enorme da tenda suntuosa de um poderoso rei oriental. As estrelas luziam tanto, e pareciam tão próximas, que iluminavam a estrada. Uma coruja começou a gargalhar à pequena distância, no galho em cruz de uma árvore morta. João Lucrécio persignou-se, arrepiado. Lembrou-se que nunca fizera isso no Amazonas, porque, por lá, mesmo nas horas de medo, nunca se lembrara de Deus. O cavalo e os burros resfolegavam, sopravam forte, quebrando a serenidade da noite. Grilos ziniam, insistentes. E ele, vivo, marchava, a passo, como um fantasma, pela tristeza dos caminhos mortos.
Em certo momento divisou, porém, à margem da estrada, uma casa humilde, sem luz. Resolveu fazer alto ali, para continuar a viagem pela manhã. Aproximou-se tocando o cavalo na frente, puxando os muares pelo cabresto.
- Ó, de casa! - chamou.
A porta de madeira tosca abriu-se timidamente, e uma figura humana desenhou-se na meia escuridão.
- Boa noite! - saudou o paraoara.
- Deus lhe dê boa noite - respondeu uma voz de homem.
- Seria possível, amigo, eu passar a noite aqui, para seguir de madrugada?
- Se quiser, pode; mas, como o senhor sabe, por aqui não tem água nem p'ra bicho, nem p'ra gente.
- Isso é o menos - atalhou João Lucrécio, apeando-se. - Eu trago ração de milho e uma borracha com água. O que eu quero é só licença para ficar.
Meia hora depois, na salinha da casa pobre, ceava o paraoara o rancho comprado em Sobral: um pedaço de carne, farinha, um quilo de bolacha, uma lata de sardinha e uma garrafa de vinho. Ao lado dele, junto ao tamborete improvisado em mesa, o dono da casa um caboclo de
musculatura forte, escaveirado, acompanhava-o na refeição, a que se associava a mulher, esquelética, em cujos olhos afundados nas órbitas luziam a dor e a fome. Em poucos instantes o pequeno farnel foi todo devorado. E como se sentissem, todos, por um momento, felizes, o seringueiro pôs-se a falar, com a indiscrição alegre da meia embriagues.
- O senhor não é mesmo daqui.. - aventurou o dono da casa, atordoado também pelo vinho que aceitara dó hóspede, e que começava a atuar sobre a sua debilidade.
- Não, senhor - informou o paraoara - Eu sou do Rio Grande do Norte. Vim por aqui para passear... Fui p'ra Amazonas e fui feliz. Ganhei um dinheirinho, e agora vim ver isto por aqui...
Quero ver se compro alguma fazenda barata, lá para o pé da serra...
E, jovial, por efeito do álcool, e, não menos, por vaidade, para escandalizar a miséria alheia:
- Dinheiro é que não falta!
E arrancou do bolso um forte maço de cédulas, capeado por duas de quinhentos mil réis, que passou às mãos trêmulas do sertanejo e da mulher, que as examinaram, piscando.
Em seguida, os donos da casa armaram, mesmo na sala humilde, a rede do hóspede. Desejaram- lhe boa noite, e recolheram-se, pensativos, para o fundo da cabana. Voava-lhes no cérebro o bando agoureiro pensamentos sinistros, que nenhum dos tinha coragem de confessar ao outro.
quinta-feira, 21 de outubro de 2021
Sexta na Usina: Poetas da Rede: Antonio Machado:
Autor: Antonio Machado
Texto: Magia de poetas e poetisas ( Escritores)
Não subestime a poesia,
Ela contagia,
Trás harmonia,
E melodia.
O autor da obra então,
Estas poetisas e poetas,
Trás na emoção,
Como visão de profetas.
Onde o ódio a imperar,
Trás paz e consciência,
Desperta o amar,
Sem suor acaba com a resistência.
Contracena com os melhores atores,
Brinca com a voz dos cantores,
Aproxima corações,
Sentimentos e paixões.
Cativam almas,
Mergulham no mar,
No ódio e guerra tudo se acalma,
Saiem da água sem se molhar.
São artistas com capacidade infinita,
Ou talvez capacidade alguma,
O caos transformam na palavra bonita,
Não haverá dor, tristeza nenhuma.
Revivem fadas,
Viajam à lua e estrelas,
Despertam na pessoa amada,
Desejos de vê-las.
Entram em todos lugares e tempo,
Principalmente nos corações,
Viajam nos sentimentos,
Provocam reações e paixões.
Sexta na Usina: Poetas da Rede: José Alberto Sá:
Ser poeta!
Em uníssono digo que o tempo triunfa em
segredo… Eu não sei, nem quero saber, se a dormir ou acordado, vive um tempo
comigo sem tempo e sem lado.
Jamais serei vítima das palavras
desferidas traiçoeiramente, por segredos em que a vítima é de um tempo, sem
tempo, sem lado, sem cura, sem aventura, nesta vida de tempo sem inspiração…
Onde me inspiro.
É a lei do ai e do suspiro…
A lei da vida é o contacto com o
coração que se sente, que se faz, que se diz e se realiza… A lei da vida é a
perfeição entre o ser e o dizer… Entre o querer e o conseguir…
Em uníssono digo… Só é verdade a vida,
quando lhe damos sentido… Não basta dormir e acordar… Não basta sentir e
escrever… Não basta dizer e fazer… É preciso que no sangue a vida já traga
fervura, que o sangue seja a cura e a verdade mais pura de um ser humano… A
poesia… O poema… A prosa… A escrita conseguida…
Em uníssono digo… Quem quer ser, tem
que primeiro nascer… Depois de crescido, somente a mente nos mente num corpo
perdido… Poeta é aquele que nasce com essa porta aberta… Aquele que pensa que
é… É simplesmente doce na fé… Nada mais…
Ser homem é ser simples… Mesmo que em
uníssono com as palavras, ao se acordar se sente, a mente renovar o ser… Poesia
é tudo que a vida guardou no momento e no tempo de tudo acontecer… Não é quem
deseja… A poesia é como quem beija e não como quem quer ser beijado…
Em uníssono digo… Poeta! Só o é quem
flutua numa partícula de pó, quem dança com o vento, quem canta com as folhas,
quem vive com os sorrisos, quem ama a humildade, quem sabe a verdade e se
aceita na sua fé… Ser poeta é ser… Quando se é…
Ser poeta não é escrever… É ser um
universo de amor numa vida completa… Isso é ser poeta…
José Alberto Sá
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