Sala
vazia
A
arte a parte.
A
parte que me resta.
Nos
arreios da testa, tudo vira festa.
A
comida mal feita.
A
Igreja sem porta.
A
horta.
O
desfecho da sorte.
A
morte.
O
sono leve.
O
desconforto do corpo.
A
sombra atrás da árvore.
O
trabalho forçado.
Forçado
a sorrir, a amar e a gostar.
Sem
ter gosto.
O
desgosto da vida.
Avenida
sem casas.
A
sala vazia.
O
coração no peito, que pulsa, pulsa...
Até
que chegue a hora de entrar neste caminho sem volta.
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Clube de Autores:
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