O homem subiu até a pedra
A pedra subiu ao homem
Ou será que o homem era pedra
Ou a pedra que era o homem.
A brisa resfria a pedra
O sol aquece o homem
Que um dia foi pedra
E a brisa resfria a pedra
Que um dia também já foi o homem.
Aqui jaz o homem pedra
E a pedra que gera o homem.
Como
extirpar um sentimento visceral e incontrolável!
Como
separar um ser, com um único desejo!
Como
matar o amor!
Como
excomungar a dor!
E como
tampar um vazio da alma!
Como
simplesmente livrar-se de si mesmo.
A suave castelã das horas mortas
Assoma à torre do castelo. As portas,
Que
o rubro ocaso em onda ensangüentara,
Brilham
do luar à Luz celeste e clara.
Como
em órbitas de fatais caveiras
Olhos
que fossem de defuntas freiras,
Os
astros morrem pelo céu pressago...
São
como círios a tombar num lago.
E
o céu, diante de mim, todo escurece...
E
eu nem sei de cor uma só prece!
Pobre
Alma, que me queres, que me queres?
São
assim todas, todas as mulheres.
Hirta e branca... Repousa a sua áurea cabeça
Numa almofada de cetim bordada em lírios.
Ei-la
morta afinal como quem adormeça
Aqui
para sofrer Além novos martírios.
De
mãos postas, num sonho ausente, a sombra espessa
Do
seu corpo escurece a luz dos quatro círios:
Ela
faz-me pensar numa ancestral Condessa
Da
Idade Média, morta em sagrados delírios.
Os
poentes sepulcrais do extremo desengano
Vão
enchendo de luto as paredes vazias,
E
velam para sempre o seu olhar humano.
Expira,
ao longe, o vento, e o luar, longinquamente,
Alveja,
embalsamando as brancas agonias
Na
sonolenta paz desta Câmara-ardente...
Celeste:... É assim, divina, que te chamas.
Belo nome tu tens, Dona Celeste...
Que
outro terias entre humanas damas,
Tu que embora na terra do céu vieste?
Celeste... E como tu és do céu não amas:
Forma
imortal que o espírito reveste
De
luz, não temes sol, não temes chamas,
Porque
és sol, porque és luar, sendo celeste.
Incoercível
como a melancolia,
Andas
em tudo: o sol no poente vasto
Pede-te
a mágoa do findar do dia.
E
a lua, em meio à noite constelada,
Pede-te
o luar indefinido e casto
Da
tua palidez de hóstia sagrada.
Mãos de finada, aquelas mãos de neve,
De tons marfíneos, de ossatura rica,
Pairando
no ar, num gesto brando e leve,
Que
parece ordenar, mas que suplica.
Erguem-se
ao longe como se as eleve
Alguém
que ante os altares sacrifica:
Mãos
que consagram, mãos que partem breve,
Mas
cuja sombra nos meus olhos fica...
Mãos
de esperança para as almas loucas,
Brumosas
mãos que vêm brancas, distantes,
Fechar
ao mesmo tempo tantas bocas...
Sinto-as
agora, ao luar, descendo juntas,
Grandes,
magoadas, pálidas, tateantes,
Cerrando
os olhos das visões defuntas...
Em feia noite como esta
Enchendo
o ar de pavor!
Oiço,
oh! oiço entre os meus prantos
Alem
dos mares os cantos
Das
minhas aves de amor!
Oh
nuvem da madrugada,
Oh
viração do arrebol,
Leva
meu corpo á morada
D'aquella
terra do sol!
Morto
embora nas cadeias
Vai
poisal-o nas areias
D'aquelles
plainos d'alem,
Onde
me chiarem gemidos,
Pobres
ais, prantos sentidos,
Na
sepultura que tem 1
Escravo—não,
inda vivo,
Inda
espero a morte ali;
Sou
livre embora captivo,
Sou
livre, inda não morri!
Meu
coração bate ainda
N'esse
bater que não finda;
Sou
homem—Deus o dirá!
D'este
corpo desgraçado
Meu
espirito soltado
Não
partiu—ficou-me lá!
São
Paulo—1850.
NOTA.
0
Esta bella producção foi-nos dada pelo seu il-
Iustre
autor o Exm. Snr. Dr. José Bonifácio de Andrada
e
Silva, publicamol-a na frente do nosso obscuro
volume
para nos servir de Abracadabra, nos mares
tempestuosos
das censuras, e nas horridas ambages
do
sórdido egoísmo dos monopolistas.
—
10 —
N'aquellas
quentes areias
N'aquella
terra de fogo,
Onde
livre de cadeias
Eu
corria em desafogo...
Lá
nos confins do horisonte...
Lá
nas planícies... nos montes..
Lá
nas alturas do céo....
De
sobre a matta florida
Esta
minh'aíma perdida
Não
veio—só parti eu.
A
liberdade que eu tive
Por
escravo não perdi-a;
Minh'alma
que lá só vive
Tornou-me
a face sombria,
O
zunir do fero açoite
Por
estas sombras da noite
Não
chega, não, aos palmares!
Lá
tenho terras e flores....
Minha
mãi os meus amores....
Nuvens
e céus.... os meus lares!
Não
perdi-a—que é mentira
Qu'eu
viva aqui onde estou;
A'
toda hora suspira
Meu
coração—p'ra lá vou!
Oiço
as feras da floresta.
***
— c —
_
7 —
Sam
folhas de adurente cansanção,
Remédio
para os parvos aVexcellencia;
Que
aos arrobos cedendo da loucura,
Aspiram
do polciro alta eminência.
E
podem collocar-se á retaguarda
Os
venerandos sábios de influencia;
Que
o trovista respeita submisso,
Honra,
pátria, virtude, intelligencia.
Só
corta, com vontade, nos malandros
Que
fazem da Nação seu Monte-pio;
No
remisso empregado, sacrvpante,
No^lorpa,
no paralta e no vadio.
A'
frente parvalhoens, heroes Quixotes,
Borrachudos
Baroens da traíicancia;
Quero
ao templo levar do grão Sumano
Os
pejados fardeis d'ignorancia.
