letras no caminho: Néaltrú # 9: Será saudável esta ânsia repentina de divagar e de nos perdermos nos nossos baús e coisas antigas ? Talvez deva apenas ficar ...
segunda-feira, 31 de maio de 2021
Terça Na Usina: Blogs De Literatura Da Rede: letras no caminho: Néaltrú # 9
letras no caminho: Néaltrú # 9: Será saudável esta ânsia repentina de divagar e de nos perdermos nos nossos baús e coisas antigas ? Talvez deva apenas ficar ...
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Las Crónicas de Ava - The Music Explorer: Poesía: Transmutaciones de la realidad en el parqu...: Transmutaciones de la realidad en el parque Hoy me senté en el parque de una larga avenida. La gente pasaba de un lado a otro, ...
Terça Na Usina Na Usina: Blogs e sites de literatura Na Rede; Redatora de Merda:
Adriana Cecchi:
Formada em Produção Audiovisual e mora em São Paulo. A paixão por
cinema, literatura e caos foi fundamental na criação do canal Redatora de M*%$#
que, desde 2015, levanta questionamentos e os famosos “desgraçamentos” através
de livros, filmes, quadrinhos e séries. Além do RDM, trabalha com produção de
conteúdo para internet na rede social de filmes e séries Filmow e é uma das
autoras do livro Canções do Caos – Vozes Brasileiras, publicado pela Editora
Kapulana em maio de 2017.
Muitas linhas, poucas curvas, nenhuma paciência e algumas
capciosidades.
Nem mais, nem menos.
A Merda
O Redatora de M*%$# é um blog sobre livros, filmes, séries, músicas,
além de textos autorais criado em 2010.
O nome surgiu despretensiosamente por um certo apreço ao sarcasmo.
Os gêneros que você vai encontrar mais por aqui: terror, desgraçamento,
filosofia, humor mórbido e ficção transgressiva.
Fonte de Origem e para saber mais acesse:
Terça Na Usina: Blogs De Literatura Na Rede:LAMENTOS DE UM POETA ...: UM PEDAÇO
LAMENTOS DE UM POETA ...: UM PEDAÇO: E a vida brincou de se encontrar E em cada encontro É como o primeiro Por que ainda não encontrei Uma for...
Terça Na Usina:Blogs De Ouros Autores e Autoras Da Rede: Um de Dois: ICH LIEBE DICH:
Um de Dois: ICH LIEBE DICH: Kursk , 28 de junho de 1943 Mein lieber , Estamos marchando a cinco dias rumo ao flanco esquerdo da linha de defesa em. Todos aq...
Link para adquirir o Livro: Calabouço contos e outros:
http://24.233.183.33/cont/login/Index_Piloto.jsp?ID=bv24x7br
Terça Na Usina: Blogs De Outros Autores e Autoras Da Rede:CAIXA DE EXAGERO: DEMOCRACIA, VOCÊ SABE O QUE É?
Em Breve posto em PDF o Livro Completo, vamos incentivar a Cultura,
a Informação nessas épocas tão difíceis. Segue a baixo um trecho do liv...
domingo, 30 de maio de 2021
D'Araújo INSÔNIAS:
Desalento
É no argumento das horas
Que se fazem os segundos passados.
É nos lábios da donzela gentil,
que se encontra o sabor do hoje.
É no desalento da viúva,......
Poema na integra no Livro:
"INSÔNIAS"
sábado, 29 de maio de 2021
Domingo na Usina: Biografias: Biografias: Emiliano Rivarola Fernández:
Emiliano Rivarola Fernández (8 de agosto de 1894 - 15 de setembro de 1949) foi um poeta e soldado paraguaio . Ele foi o autor de mais de 2.000 poemas.
Infância e juventude
Emiliano Fernández era filho de Silvestre Fernández e Bernarda Rivarola. Durante os primeiros anos viveu na cidade de Ysaty, onde frequentou o ensino básico até ao 5º ano.
Durante a revolução de 1904, que levou ao poder o Partido Liberal , tradicional grupo político fundado em 1887, mudou-se para Concepción , onde posteriormente cumpriu o serviço militar.
A partir da década de 1920, com espírito boêmio, começou a viajar por todos os cantos do Paraguai, escrevendo seus primeiros poemas que depois recitava ou cantava com seu violão: “Primavera” (I e II), “Trigueñita” e “Pyhare amaguype ”, Publicado na“ Okara poty kue mi ”, revista de poesia e canções populares, editada há muitos anos pela família Trujillo. Posteriormente, escreveu em tom épico duas de suas canções mais populares: “Che la reina” ou “Ahama che china” e “Rojas Silva rekavo”. Durante a Guerra do Chaco , entre o Paraguai e a Bolívia (1932–1935) integrou o Regimento de Infantaria “13 Tuyutí”, como soldado, escrevendo seus melhores poemas entre as pausas das batalhas. Ele foi ferido e transferido para Assunção .
Como soldado, na primeira batalha de Nanawa , quando foi ferido em combate, Fernández atingiu o cume do valor e do sacrifício. Durante o conflito internacional, seus poemas alcançaram todos os pontos distantes do país, dando entusiasmo e convicção de vitória, que mais tarde lhe deu o apelido de “Tirteo verde olivo”, em homenagem ao poeta espartano Tyrtaeus , expressão que deve a Mauricio Cardozo Ocampo .
Mais de 60 anos depois, sempre que uma de suas canções é ouvida, uma inevitável emoção patriótica invade o coração de seus concidadãos. O estudioso e intelectual Carlos Villagra Marsal o considera o poeta mais popular do Paraguai. Com seus poemas escritos em “ jopara ” (mistura de guarani e espanhol ) ele pôde entrar fundo na alma de seu povo.
Uma das curiosidades de sua imensa obra são os versos dedicados às mulheres que alguma vez se relacionaram com ele, e não foram poucas: sua esposa, Maria Belen Lugo, Leandra Paredes, Zulmita Leon, Mercedes Rojas, Catalina Vallejos, Dominga Jara, Eloisa Osorio, Otilia Riquelme, Marciana de la Vega, entre muitos outros.
Seu último poema foi dedicado à sua enfermeira, Facunda Velásquez, pouco antes de morrer.
Dedicou-se ao jornalismo por alguns anos, trabalhando no “Semanário Guaraní” com Facundo Recalde. Durante sua vida publicou um pequeno livro denominado “Ka'aguy jary'i”, contendo alguns de seus poemas mais emblemáticos.
Menções
Em 1950, a Associação Guarani de Escritores o declarou “Glória Nacional”.
História e obras
Emilianore, como era conhecido, era uma síntese da boemia paraguaia. Foi viajante e dormiu tarde, morou um tempo em Sapucaí, depois em Caballero , depois em San Pedro , Puerto Casado, Puerto Pinasco, Rancho Carambola ( Brasil ), e além de músico e poeta, também foi conhecido por várias atividades, como carpinteiro, guia de escuteiros e homem da floresta. Num dos arquivos das suas inúmeras obras na Carlos Casado, podemos ver junto com o despedimento, a seguinte recomendação: “ele nunca deve ser tomado como trabalhador nesta empresa porque gosta muito de festejar”.
Obras
Sua extensa obra poética e musical inclui, entre outras, as canções populares “ Asunción del Paraguay ”, “Las siete cabrillas”, “Adiós che paraje kue”, “La última letra”, “Siete notas musicales”, “Guavirá poty ”,“ Oda pasional ”,“ Tupasy del campo ”,“ Despierta mi Angelina ”,“ Che pochyma nendive ”,“ Nda che pochyi nendive ”,“ ¿Porqué? ”,“ De lejos vengo ”,“ Tujami ”,“ Jagua rekove ”,“ Mboriahu memby ”,“ Reten pe pyhare ”,“ 13 Tuyutí ”,“ Soldado guaraní ”,“ 1º de Marzo ”,“ Ñesuhame ”,“ Nde keguype ”,“ Nde juru mbyte ”,“ Farra chui che kepe guare ”
fonte de origem:
Domingo na usina: Biografias: Julio Correa:
Julio Correa (Assunção, 30 de agosto de 1890 — Luque, 14 de julho de 1953) foi um poeta paraguaio e fundador do teatro paraguaio em língua guarani.
Filho de pai português, viveu na pobreza e foi considerado um rebelde. Deixou a escola muito jovem, começando a publicar seus poemas em 1926.
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Categorias: Nascidos em 1890Mortos em 1953Poetas do ParaguaiEscritores em guarani
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Domingo na Usina: Biografias: Pane Alberto Ignacio:
Pane Alberto Ignacio ( 31 de julho como como 1880 - outubro como de março de 1920 ) foi um professor , jornalista , colunista e político Paraguai . 1
Ele nasceu em 31 de julho de 1880 em Assunção , filho de um imigrante italiano de Sorrento , Don Salvatore Pane, e de uma mulher, também imigrante, de sobrenome Liuzzi . Pertenceu à geração de 900 . Ele recebeu o diploma do ensino médio muito jovem e o mesmo que um doutorado em Direito e Ciências Sociais pela Universidade Nacional em 1903 . Ele foi ativo desde uma idade muito avançada nas fileiras do Partido Colorado , a partir de 1908e a convite do general Caballero, não sem antes condicionar sua entrada a um "credo republicano". Ele se proclamou socialista para confirmar sua postura iliberal e anti-individualista. Suas palestras nesta direção doutrinária sobre "Política e trabalhadores"; Solidariedade social “Mulheres antes da causa do trabalho” e muitas outras. Foi secretário da Legação em Santiago do Chile.
Ele sempre foi apaixonado por jornalismo e era mais do que apenas uma plataforma de pensamento. Durante anos foi editor e editor da La Patria . Seus pseudônimos incluem Matías Centella, Pepe Claro e Dr. Boi.
De 1896 até a véspera de sua morte, que ocorreu em uma idade precoce, ele colaborou regularmente em La Semana , La Democracia e La Patria . Pane viveu as preocupações da notícia, e seus artigos adquiriram grande brilho principalmente a partir do ano 900. Escreveu em La Patria , valioso porta-voz republicano dirigido por Enrique Solano López, e posteriormente em "La Tarde" da mesma tendência. Também colaborou em revistas de época, como o Instituto Paraguaio, Letras e Crónica. Pane era um homem com uma personalidade multifacetada.
Seu pensamento filosófico está ligado ao positivismo de Augusto Comte, Spencer, Stuart Mill etc. Suas obras aparecem em coleções internacionais da época.
Rufino Blanco Fombona , ilustre historiador, poeta, crítico e romancista venezuelano , chefiou em Madrid a Editorial América . Ali, na Biblioteca de Ciências Políticas e Sociais, que publicou obras de Juan Bautista Alberdi , Carlos Pereyra , José Gilí Fortuol e Francisco García Calderón , em 1917 lançou Apuntes de Sociología, que ele mesmo escreveu. Pane foi descrito por Rene Worms como um dos sociólogos mais eminentes da América espanhola. Ele era um professor de colégio e universidade. A obra de Pane é vasta e seu pensamento, como o de sua geração, o de 900 deixou uma marca profunda. Com Juan E. O'Leary e Enrique Solano López, começaram a campanha para reivindicar Mariscal López. Em 3 de setembro de 1901, publicou seu artigo "El journalista" como profissão de fé em La Patria . Ele faleceu antes de completar quarenta anos, em 10 de março de 1920
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Domingo na Usina: Biografias: Narciso Ramón Colman:
Narciso Ramón Colman (Ybytymí, 29 de
outubro de 1880 — Assunção, 31 de agosto de 1954) foi um poeta paraguaio em
língua guarani. Sua obra recolhe lendas nativas e temas religiosos (Flores
silvestres, 1917; Nido de brisas, 1946). Traduziu textos da Bíblia ao guarani.
fonte de origem:
Domingo na Usina: Biografias: Natalicio Talavera:
Natalicio Talavera , considerado o primeiro poeta paraguaio após a independência do Paraguai , em homenagem a quem foi constituído em 11 de outubro , como o Dia do Poeta Paraguaio. Serviu ao país como soldado e correspondente, sendo esta a sua maior conquista, da Guerra da Tríplice Aliança , também pioneiro do jornalismo nacional .
Ele nasceu na cidade de Villarrica del Espíritu Santo em de Setembro de 8 , 1839 . Filho de José Carmelo Talavera e Doña Antonia Alarcón.
Recebeu sua primeira formação em sua cidade natal, para posteriormente se mudar para Assunção , onde ingressou para estudar com o professor Juan Pedro Escalada. Aos 16 anos, em 1855, ingressou na escola secundária dirigida pelo professor de espanhol Don Ildefonso Antonio Bermejo
Mais tarde foi aluno da Escola de Aritmética , cujo diretor era Miguel Rojas, e segundo fontes não confirmadas, também teve aulas de matemática e moral , com o professor francês Francisco Sauvageod de Dupuis.
Na aula de Filosofia, onde segundo Fulgencio R. Moreno em sua obra "La ciudad de Asunción", o plano incluía dez cursos, gramática , história , geografia , literatura , composição literária, cosmografia , filosofia , francês , catecismo político e direito civil .
Trajetória
Esses alunos fundaram a revista "La Aurora" em 1860 , e é aqui que começa sua obra literária, no momento em que estourou a Guerra da Tríplice Aliança , ele apareceu no exército, onde entrou com a patente de tenente.
Quando ele se juntou ao exército, ele viajou para o sul do território, onde se tornou um correspondente para as batalhas, essa tarefa começou no dia de Junho de 17 de , 1865 , ao receber a notícia, mandou-os como crônicas ao Telegraph Nacional, sob a direção do Sr. Saturio Ríos , que foram publicados no "Semanário", ele continuou a escrever até 28 de Setembro de como 1867 .
O jornal "Cabichu'i" fundado por Talavera com o Coronel Juan Crisóstomo Centurión , escrito em espanhol e guarani, impresso especialmente para distração e informação dos soldados. Um jornal de sátiras e caricaturas que fez os combatentes esquecerem as muitas agruras da guerra e fortaleceram o espírito dos guerreiros. Esta obra é mais um exemplo da determinação do jovem poeta em cumprir a sua famosa promessa "Morrer antes de viver como escravo!". Ele também contribuiu para "The Sentinel"
Obras
Seus primeiros ensaios foram publicados na revista "La Aurora". Deixou como legado vários artigos, contos, romances e uma tradução do francês .
Em 1858 publicou "Guerra do Paraguai", com o subtítulo "Natalicio Talavera", um livro de 137 páginas que contém ilustrações reproduzidas de Cabichu'i.
Foi o primeiro a escrever a biografia do General Díaz , também a comentar o Tratado Secreto da Tríplice Aliança publicado em "El Semanario".
Já no século XX, vários autores renomados trataram do autor, como Ignacio A. Pane em sua obra "A intelectualidade paraguaia", Juan E. O'Leary com "Natalicio Talavera", e muitos outros que destacaram o efêmero mas fértil caneta.
Morte
O poeta paraguaio morreu ainda muito jovem, aos 28 anos, vítima da praga de cólera que assolou os acampamentos durante a Guerra da Tríplice Aliança . Morreu no dia 11 de outubro de 1867, às 15 horas, e foi sepultado no cemitério de Paso Pucu, cercado pelas generosas terras Guarani que nasceram e que tão bravamente defendeu. Seus restos mortais foram deixados lá.fonte de origem:
https://es.wikipedia.org/wiki/Natalicio_de_Mar%C3%ADa_Talavera
Domingo na Usina: Biografias: José Pablo Torcuato Batlle Ordóñez:
José Pablo Torcuato Batlle Ordóñez (Montevidéu, 21 de maio de 1856 — Montevidéu, 20 de outubro de 1929), filho do ex-presidente Lorenzo Batlle, foi um político e jornalista uruguaio e presidente de seu país por dois períodos, de 1903 a 1907 e de 1911 a 1915. Era membro do Partido Colorado.
Criou uma política de governo característica, o batllismo
Ligações externas
Batlle y Ordóñez and the Modern State (em inglês)
Batllism (em inglês)
fonte de origem:
https://pt.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Batlle
Domingo na Usina: Biografias: Delmira Agustini:
Delmira Agustini (Montevidéu, 24 de outubro de 1886 — idem, 6 de julho de 1914) foi uma poetisa uruguaia.
Delmira Agustini nasceu e foi criada em uma família de origem italiana que, apesar de conservadora, mimava-a muito. Seu pai era o uruguaio Santiago Agustini (morto em 1925), um dos fundadores da Bolsa de Valores de seu país, e sua mãe, a argentina María Murtfeld Triaca (morta em 1934). Além de compor versos já aos dez anos de idade, Delmira realizou estudos de francês, música e pintura.
Colaborou com a revista La Alborada, bem como na Apolo do poeta Manuel Pérez y Curis. Agustini se tornou parte da chamada Geração de 1900, ao lado de Julio Herrera y Reissig, Leopoldo Lugones e Rubén Darío. Este último ela o considerava seu mestre, e correspondeu-se com ele em diversas cartas. Darío chegou a compará-la com Santa Teresa, dizendo que ela era única, desde a santa, a expressar-se como mulher nas letras hispânicas.
Agustini especializou-se na sexualidade feminina em uma época em que o mundo estava dominado pelos homens e, embora sua poesia esteja repleta de imagens sexuais, nada se encontra na poesia de Agustini de vulgar. Seu estilo pertence à primeira fase do Modernismo, e seus temas tratam da fantasia e de matérias exóticas e eróticas.
Eros, deus do amor, é a fonte de inspiração para os poemas de Agustini sobre os prazeres carnais, sendo protagonista de muitas obras literárias da escritora. Além disso, Los cálices vacíos (1913), sua terceira obra, foi dedicada a Eros e significou sua entrada ao movimento de vanguarda modernista.
No dia 14 de agosto de 1913, Delmira Agustini contraiu matrimônio com Enrique Job Reyes. Porém, devido às inúmeras desavenças conjugais, ela o abandonou apenas um mês e meio depois, divorciando-se em 5 de junho de 1914. Em julho do mesmo ano, ela morreu assassinada por seu ex-marido, que depois cometeu suicídio.
Obra
Delmira Agustini e seu marido e assassino, no dia de seu casamento.
A obra de Delmira Agustini se caracteriza por uma forte carga de erotismo. Seus poemas seguem a linha modernista e estão cheios de feminismo, simbolismo e sensualidade.[1]
El Libro Blanco (1907).
Cantos de la Mañana (1910).
Los Cálices Vacíos (1913).
Correspondencia íntima (1969, póstuma).
Uma edição das suas "Poesias Completas" foi publicada logo após sua morte, em 1924.
El Rosario de Eros, que iInclui os livros Los Cálices Vacíos e Cantos de la Mañana, além de poemas esparsos. Los Astros del Abismo, que inclui poemas esparsos, e alguns poemas de Cantos de la Mañana e de El Libro Branco.
Domingo na Usina: Biografias: Horacio Silvestre Quiroga Forteza:
Horacio Silvestre Quiroga Forteza (Salto, 31 de dezembro de 1878 — Buenos Aires, 19 de fevereiro de 1937) foi um escritor uruguaio famoso por seus contos, que geralmente tratavam de eventos fantásticos e macabros na linha de Edgar Allan Poe e de temas relacionados à selva, sobretudo da região de Misiones, na Argentina, onde Quiroga passou parte da vida. Sua vida foi bastante atribulada: a morte do pai quando ele tinha 4 anos, o suicídio do padrasto, a morte do melhor amigo com um tiro acidental disparado por ele, o suicídio da esposa. Sua obra mais famosa são os Cuentos de amor de locura y de muerte (1917; título sem vírgula no original), na qual se encontra o célebre conto A Galinha Degolada. Em 1937, após ter sido diagnosticado com câncer, Quiroga cometeu suicídio, ingerindo uma dose letal de cianeto.
Seguidor da escola modernista fundada por Rubén Darío e leitor obsessivo de Edgar Allan Poe e Guy de Maupassant, Quiroga foi atraído por temas que incluíam os mais estranhos aspectos da natureza, muitas vezes tingidos de horror, doença e sofrimento para os seres humanos. Muitas de suas histórias pertencem a esta corrente, cuja obra mais emblemática é a coletânea Contos de Amor, de Loucura e de Morte.
Por outro lado, percebe-se em Quiroga, a influência do britânico Rudyard Kipling (O Livro da Selva), que se cristalizaria em seu próprio Contos da Selva, delicioso exercício de fantasia dividido em várias histórias protagonizadas por animais. Seu Decálogo do perfeito contista, dedicado aos escritores novatos, estabelece certas contradições com sua própria obra. Enquanto o Decálogo prega um estilo econômico e preciso, empregando poucos adjetivos, escrita natural e simples e clareza na expressão, em muitas de suas histórias Quiroga não segue seus próprios preceitos e usa uma linguagem ornamentada, com abundantes adjetivos e um vocabulário, às vezes, extravagante.
Ao desenvolver ainda mais seu estilo particular, Quiroga evoluiu para o retrato realista (quase sempre angustiado e desesperado) da natureza selvagem que o rodeava em Misiones: a selva, o rio, a fauna, o clima e o terreno formam o andaime e o cenário em que seus personagens se movem, padecem e frequentemente, morrem. Especialmente em seus relatos, Quiroga descreve, com arte e humanismo, a tragédia que persegue os miseráveis trabalhadores rurais da região, os perigos e sofrimentos a que se veem expostos e o modo pelo qual essa dor existencial se perpetua nas gerações seguintes. Além disso, ele tratou de muitos assuntos considerados tabus na sociedade do início do século XX, revelando-se um escritor audacioso, alheio ao medo e avançado em suas ideias e tratamentos. Atualmente, estas particularidades seguem sendo evidentes na leitura de seus textos.
Alguns estudiosos da obra de Quiroga acreditam que o fascínio pela morte, acidentes e doenças (que o relaciona com Edgar Allan Poe e Baudelaire) se deve à vida incrivelmente trágica que teve. Sendo isto verdade ou não, Horácio Quiroga, de fato, deixou para a posteridade algumas das mais terríveis, brilhantes e transcendentais obras da literatura hispano-americana do século XX.
Bibliografia
Cronologia bibliográfica de publicações em vida do autor:
Diario de viaje a París (Testemunho e observações, Ed. Páginas de Espuma, Montevideo, 1900)
Los arrecifes de coral (Prosa e verso, El Siglo Ilustrado, Montevideo, 1901)
El crimen del otro (Contos, Ed. Emilio Spinelli, Buenos Aires, 1904)
Los perseguidos (Relato, Ed. Arnaldo Moen y Hno., Buenos Aires, 1905)
Historia de un amor turbio (Romance, Ed. Arnaldo Moen y Hno., Buenos Aires, 1908)
Cuentos de amor, de locura y de muerte (Contos, Soc. Coop. Editorial Ltda., Buenos Aires, 1917)
Cuentos de la selva (Contos infantis, Soc. Coop. Editorial Ltda., Buenos Aires, 1918) El salvaje (Contos, Soc. Coop. Editorial Ltda., Buenos Aires, 1920.
fonte de origem:
Domingo na Usina: Biografias: Mario Benedett:
Mario Benedetti (Paso de los Toros, departamento de Tacuarembó, 14 de setembro de 1920 - Montevidéu, 17 de maio de 2009) foi um poeta, escritor e ensaísta uruguaio. Integrante da Geração de 45, a qual pertencem também Idea Vilariño e Juan Carlos Onetti, entre outros. Considerado um dos principais autores uruguaios, ele iniciou a carreira literária em 1949 e ficou famoso em 1956, ao publicar "Poemas de Oficina", uma de suas obras mais conhecidas. Benedetti escreveu mais de 80 livros de poesia, romances, contos e ensaios, assim como roteiros para cinema.
Filho de Brenno Benedetti e Matilde Farugia, de origem italiana, aos quatro anos de idade sua família muda-se para Montevidéu. Inicia seus estudos no Colégio Alemão de Montevidéu, onde fica até 1933. Permanece apenas um ano e em seguida parte para o Liceu Miranda. Mas por problemas financeiros, acaba por seguir seus estudos de maneira autodidática.
Em 1938 muda-se para Buenos Aires, Argentina, onde permanece até 1941.
Em 1945 passa a integrar a equipe de redação do semanário Marcha, de Montevidéu - onde permaneceu até 1974, ano em que o semanário é fechado pelo governo de Juan María Bordaberry. Em 1953 publica Quién De Nosostros. Em 1954 é nomeado diretor literário do semanário.
Em 1946 casa-se com Luz López Alegre. Em 1948 dirige a revista literária Marginalia e publica o volume de ensaios Peripecias y Novela.
Em 1949 torna-se membro do conselho de redação da revista literária Número, uma das revistas mais destacadas na época. Participa ativamente no movimento contra o Tratado Militar com os EUA, sua primeira ação como militante. Ainda nesse ano, ganha o Prêmio do Ministério de Instrução Pública, por sua primeira antologia de contos, Esta Mañana.
Em 1960 publica La Tregua. Romance levado às telas de cinema pelo diretor Sergio Rénan. O filme foi indicado ao Oscar de Melhor Filme Estrangeiro de 1974, perdendo a estatueta para Amarcord, do italiano Fellini.
Em 1964 trabalha como crítico de teatro e co-diretor da página literária semanal Al Pie de Las Letras, do diário La Mañana. Colabora como humorista na revista Peloduro. Escreve crítica de cinema na Tribuna Popular.
De 1968 a 1971 foi diretor do Centro de Pesquisas Literárias da Casa de las Américas, de Havana, Cuba, o qual foi membro fundador.
Em 1971 participa ativamente da vida política uruguaia, como membro do Movimiento 26 de Marzo. É nomeado diretor do Departamento de Literatura Hispano-americana na Faculdade de Humanidades e Ciências da Universidade da República, de Montevidéu.
Sob o Golpe de Estado de 27 de Junho de 1973, Mario Benedetti renuncia ao cargo na Universidade. Por suas posições políticas, deve deixar o Uruguai, partindo para o exílio em Buenos Aires, Argentina. Posteriormente, exila-se no Peru, onde foi detido e deportado, indo imediatamente, em 1976, para Cuba.
Volta ao Uruguai em 1983, iniciando o autodenominado período de desexílio, motivo de muitas obras. Em 1986 recebe o Prêmio Jristo Botev da Bulgária, por sua obra poética e ensaística.
Desde os anos 50 até hoje a obra de Mario Benedetti foi contemplada com muitos prêmios e homenagens, dentre eles o título de Doutor Honoris Causa, em 1997, pela Universidade de Alicante, Espanha.
Depois do falecimento de sua tão estimada esposa Luz López, em Abril de 2006, vítima de Alzheimer, Mario Benedetti se mudou definitivamente para sua residência no bairro Central de Montevidéu. Em função dessa mudança, doou parte de sua biblioteca pessoal ao Centro de Estudos Ibero-americanos americanos Mario Benedetti da Universidade de Alicante, Espanha.
Seus livros foram traduzidos para mais 20 idiomas e é considerado um autor do primeiro plano da literatura latino-americana contemporânea.
Em 2008, o escritor foi hospitalizado quatro vezes em Montevidéu devido a diversos problemas físicos. A primeira vez foi entre janeiro e fevereiro de 2008, após sofrer uma enterocolite que fez com que ficasse desidratado. Já em março ele foi internado com problemas respiratórios, enquanto a terceira vez se deu em maio de 2008, por causa de um quadro clínico instável geral. Após a última vez em que Benedetti foi hospitalizado, de 24 de abril até 6 de maio, o escritor recebeu alta e voltou para casa, após 12 dias internado pelo agravamento de uma doença intestinal crônica.
A última obra publicada, o poemário "Testigo de Uno Mismo", foi apresentada em agosto de 2008. Antes da última entrada no hospital, Benedetti estava trabalhando em um novo livro de poesia cujo título provisório é "Biografia para Encontrar-me".
Morreu aos 88 anos, no dia 17 de Maio de 2009 em Montevidéu. O autor tinha um estado de saúde bastante delicado e estava em sua casa, na capital uruguaia, quando morreu. O escritor foi enterrado no Cemitério Central de Montevidéu, junto da esposa.
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sexta-feira, 28 de maio de 2021
Contos Do Sábado Na Usina: Lygia Fagundes Telles: O moço do saxofone:
Eu era chofer de
caminhão e ganhava uma nota alta com um
cara que fazia contrabando. Até hoje não entendo direito por que fui parar na
pensão da tal madame, uma polaca que quando moça fazia a vida e depois que ficou velha
inventou de abrir aquele frege-mosca. Foi o que me contou o James, um tipo que
engolia giletes e que foi o meu companheiro
de mesa nos dias em que
trancei por lá. Tinha os pensionistas e tinha os volantes, uma corja que entrava e saía palitando os dentes, coisa que nunca suportei na minha frente. Teve até uma vez uma dona que mandei andar só porque
no nosso
primeiro encontro, depois de comer um sanduíche, enfiou um palitão entre
os dentes e ficou de boca arreganhada de tal jeito
que eu podia ver até o que
o palito ia cavucando. Bom,
mas eu dizia que
no tal frege-mosca eu era volante. A comida,
uma bela porcaria e como se não bastasse ter
que engolir aquelas lavagens, tinha ainda os malditos anões se enroscando nas pernas da gente. E
tinha a música do saxofone.
Não que não
gostasse de música, sempre gostei de ouvir tudo quanto é charanga no
meu rádio de pilha de noite na estrada, enquanto vou dando conta do recado. Mas
aquele saxofone era mesmo de entortar qualquer um. Tocava bem, não discuto. O
que me punha doente era o jeito, um jeito assim
triste como o diabo, acho que nunca mais vou ouvir ninguém tocar saxofone como
aquele cara tocava.
-
O que é isso? - eu perguntei ao tipo das
giletes. Era o meu primeiro dia de pensão
e ainda não sabia de nada. Apontei
para o teto que parecia de papelão, tão forte chegava
a música até nossa mesa.
Quem é que está tocando?
- É o
moço do saxofone.
Mastiguei mais
devagar. Já tinha ouvido antes saxofone, mas aquele da pensão eu não podia
mesmo reconhecer nem aqui nem na China.
- E o
quarto dele fica aqui em cima?
James meteu uma
batata inteira na boca. Sacudiu a cabeça e
abriu mais a boca que fumegava como um vulcão com a batata quente lá no fundo.
Soprou um bocado
de tempo a fumaça antes de responder.
- Aqui
em cima.
Bom camarada
esse James. Trabalhava numa feira de diversões, mas como
já estivesse
ficando velho, queria ver se firmava num negócio
de bilhetes.
Esperei que ele desse
cabo da batata, enquanto ia enchendo meu garfo.
-
É uma música desgraçada de triste - fui dizendo.
- A
mulher engana ele até com o periquito - respondeu James,
passando o miolo
de pão no fundo do prato para aproveitar o molho. - O pobre fica o dia inteiro
trancado, ensaiando. Não desce nem
para comer. Enquanto isso, a cabra se deita com tudo quanto é cristão que aparece.
- Deitou
com você?
-
Ë meio magricela para o meu gosto, mas é
bonita. E novinha. Então entrei com meu jogo, compreende? Mas já vi que não dou
sorte com mulher, torcem logo o nariz quando ficam sabendo que engulo gilete,
acho que ficam com medo de se cortar...
Tive vontade de
rir também, mas justo nesse instante o saxofone começou a tocar de um jeito
abafado, sem fôlego como uma boca querendo gritar, mas com
uma mão tapando, os sons espremidos saindo por entre os dedos. Então me lembrei
da moça que recolhi uma noite no meu
caminhão. Saiu para ter
o filho na vila, mas
não agüentou e caiu ali mesmo
na estrada, rolando feito
bicho. Arrumei ela na carroceria e corri como
um louco para chegar o quanto antes, apavorado com a idéia do filho nascer no caminho e desandar a uivar
que nem a mãe. No fim, para não me aporrinhar mais, ela abafava os gritos na
lona, mas juro que seria melhor que
abrisse a boca no mundo, aquela
coisa de sufocar os gritos já estava me endoidando. Pomba, não desejo ao
inimigo aquele quarto de hora.
-
Parece gente pedindo socorro - eu disse,
enchendo meu copo de cerveja. - Será que ele não tem uma música mais alegre?
James encolheu o ombro.
- Chifre dói.
Nesse primeiro
dia fiquei sabendo ainda que o moço do saxofone tocava num bar, voltava só de
madrugada. Dormia em quarto separado da mulher.
- Mas
por quê? - perguntei, bebendo mais depressa para
acabar logo
e me mandar
dali. A verdade é que não tinha nada com isso,
nunca fui de me meter na vida de ninguém, mas era melhor ouvir o tro-ló-ló do
James do que o saxofone.
- Uma
mulher como ela tem que ter seu quarto - explicou James,
tirando um
palito do paliteiro. - E depois, vai ver que ela reclama do saxofone.
- E os
outros não reclamam?
- A
gente já se acostumou.
Perguntei onde
era o reservado e levantei-me antes que James começasse a escarafunchar os dentões que lhe restavam. Quando subi a escada
de caracol, dei com um anão que vinha descendo. Um anão, pensei.
Assim que saí do reservado
dei com ele no corredor, mas agora estava
com uma roupa diferente. Mudou de roupa,
pensei meio espantado, porque tinha sido rápido
demais. E já descia a escada quando
ele passou de novo na minha frente, mas já
com outra roupa. Fiquei meio tonto.
Mas que raio de anão é esse que muda de roupa
de dois em dois
minutos? Entendi depois,
não era um só, mas uma trempe deles,
milhares de anões louros e de cabelo repartidinho do lado.
-
Pode me dizer de onde vem tanto anão? -
perguntei à madame, e ela riu.
- Todos
artistas, minha pensão é quase só de artistas...
Fiquei vendo com
que cuidado o copeiro começou a empilhar almofadas nas cadeiras para que eles
se sentassem. Comida ruim, anão e saxofone.
Anão me enche e
já tinha resolvido pagar e sumir quando ela
apareceu. Veio por detrás, palavra
que havia espaço para passar um batalhão, mas ela deu um jeito de esbarrar em mim.
- Licença?
Não precisei
perguntar para saber que aquela era a mulher do moço do saxofone. Nessa
altura o saxofone já tinha parado.
Fiquei olhando. Era
magra, sim, mas tinha as ancas redondas e um andar muito bem bolado. O vestido vermelho não podia
ser mais curto. Abancou-se sozinha numa mesa e de olhos baixos começou a descascar o pão com a ponta da unha vermelha. De repente riu e apareceu uma covinha no queixo. Pomba,
que tive vontade de ir lá, agarrar
ela pelo queixo e saber por que estava rindo. Fiquei
rindo junto.
-
A que horas é a janta? - perguntei para
a madame, enquanto pagava.
- Vai
das sete às nove. Meus pensionistas fixos costumam comer às oito
- avisou
ela, dobrando o dinheiro e olhando com um olhar acostumado para a dona de
vermelho. - O senhor gostou da comida?
Voltei às oito
em ponto. O talJames já mastigava seu bife.
Na sala havia ainda um velhote de barbicha, que era professor parece que de mágica e o anão de roupa
xadrez. Mas ela não tinha chegado. Animei-me um pouco quando veio um prato de
pastéis, tenho loucura por pastéis. James começou a falar então de uma briga no parque
de diversões, mas eu estava
de olho na porta. Vi quando ela entrou conversando baixinho com um cara de bigode ruivo. Subiram a
escada como dois gatos pisando macio. Não
demorou nada e o raio do
saxofone desandou a tocar.
- Sim
senhor - eu disse e James pensou que eu estivesse falando na tal briga.
- O
pior é que eu estava de porre, mal pude me
defender!
Mordi um pastel
que tinha dentro mais fumaça do que outra coisa.
Examinei os
outros pastéis para descobrir se havia algum com mais recheio.
- Toca
bem esse condenado. Quer dizer que ele não vem
comer nunca?
James demorou
para entender do que eu estava falando. Fez uma careta.
Decerto preferia
o assunto do parque.
- Come
no quarto, vai ver que tem vergonha da gente -
resmungou
ele, tirando um
palito. - Fico com pena, mas às vezes me
dá raiva, corno besta. Um outro já tinha acabado com a vida dela!
Agora a música
alcançava um agudo tão agudo que me doeu o
ouvido.
De novo pensei
na moça ganindo de dor na carroceria, pedindo ajuda não sei mais para quem.
-
Não topo isso, pomba.
- Isso
o quê?
Cruzei o talher.
A música no máximo, os dois no máximo trancados
no quarto e eu
ali vendo o calhorda do James palitar os dentes. Tive ganas de atirar no teto o prato de goiabada com queijo e me
mandar para longe de toda aquela chateação.
- O
café é fresco? - perguntei ao mulatinho que já limpava o oleado da mesa com um
pano encardido como a cara dele.
- Feito agora.
Pela cara vi que
era mentira. Não é preciso, tomo na esquina.
A música parou.
Paguei, guardei o troco e olhei reto para
a porta, porque tive o pressentimento que ela ia aparecer. E apareceu mesmo com
o arzinho de gata de telhado, o cabelo solto nas costas e o vestidinho amarelo
mais curto ainda do que o vermelho. O tipo de bigode passou em seguida, abotoando o paletó. Cumprimentou a madame,
fez ar de quem tinha muito
o que
fazer e foi para a rua.
- Sim senhor!
- Sim
senhor o quê? - perguntou James.
- Quando
ela entra no quarto com um tipo, ele começa
a tocar, mas
assim que ela aparece,
ele pára. Já reparou? Basta ela se enfurnar e ele já começa.
James pediu
outra cerveja. Olhou para o teto.
- Mulher
é o diabo...
Levantei-me e
quando passei junto da mesa dela, atrasei o passo. Então ela deixou cair o
guardanapo. Quando me abaixei, agradeceu, de olhos baixos.
- Ora,
não precisava se incomodar...
Risquei o
fósforo para acender-lhe o cigarro. Senti forte seu perfume.
- Amanhã?
- perguntei, oferecendo-lhe os fósforos. - às sete, está bem?
- Ë a
porta que fica do lado da escada, à direita de
quem sobe.
Saí em seguida,
fingindo não ver a carinha safada de um
dos anões que estava ali por perto e zarpei no meu caminhão antes que a madame
viesse me perguntar se eu estava gostando da comida. No dia seguinte cheguei às sete
em ponto, chovia
potes e eu tinha que viajar a noite inteira.
O mulatinho já amontoava nas cadeiras as almofadas para os anões.
Subi a escada sem fazer barulho, me preparando para
explicar que ia ao reservado, se por acaso aparecesse alguém. Mas ninguém
apareceu. Na primeira porta, aquela à direita
da escada, bati de leve e fui entrando. Não sei quanto
tempo fiquei parado no meio
do quarto: ali estava um moço segurando um
saxofone.
Estava sentado
numa cadeira, em mangas de camisa, me olhando
sem dizer uma palavra. Não parecia nem espantado nem nada, só me olhava.
- Desculpe,
me enganei de quarto - eu disse, com uma voz
que até hoje não sei onde fui buscar.
O moço apertou o
saxofone contra o peito cavado.
-
É na porta adiante - disse ele baixinho,
indicando com a cabeça. Procurei os cigarros só para fazer alguma coisa. Que situação, pomba.
Se pudesse,
agarrava aquela dona pelo cabelo,
a estúpida. Ofereci-lhe cigarro.
- Está servido?
- Obrigado,
não posso fumar.
Fui recuando de
costas. E de repente não agüentei. Se ele tivesse feito qualquer gesto, dito qualquer
coisa, eu ainda me segurava,
mas aquela bruta calma me fez perder as tramontanas.
-
E você aceita tudo isso assim quieto?
Não reage? Por que não lhe dá uma boa sova, não lhe chuta com mala e tudo no
meio da rua? Se fosse comigo, pomba, eu já tinha rachado ela pelo meio! Me desculpe estar me metendo, mas quer
dizer que você não faz nada?
- Eu
toco saxofone.
Fiquei olhando
primeiro para a cara dele, que parecia feita de gesso de tão branca.
Depois olhei para
o saxofone. Ele
corria os dedos
compridos pelos botões, de
baixo para cima, de cima para baixo, bem devagar, esperando que eu
saísse para começar
a tocar. Limpou
com um lenço o bocal
do instrumento, antes de
começar com os malditos uivos.
Bati a porta.
Então a porta do lado se abriu bem de mansinho, cheguei a ver a mão dela
segurando a maçaneta para que o vento não
abrisse demais. Fiquei ainda um
instante parado, sem saber mesmo o que fazer, juro que não tomei logo a decisão, ela esperando e eu parado feito besta, então, Cristo-Rei!? E então? Foi quando começou
bem devagarinho a música do saxofone.
Fiquei broxa na hora, pomba. Desci a escada aos pulos. Na rua, tropecei
num dos anões metido num impermeável, desviei de outro, que já vinha
vindo atrás e me enfurnei no caminhão. Escuridão e chuva. Quando dei a partida,
o saxofone já subia num agudo que não chegava nunca ao fim. Minha vontade de fugir
era tamanha que o caminhão saiu meio desembestado,
num arranco.
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