Poesia de Quinta na Usina: Augusto dos Anjos: AS CISMAS DO DESTINO II:

Foi no horror dessa noite tão funérea Que eu descobri, maior talvez que Vinci, 

Com a força visualística do lince,
A falta de unidade na matéria!
Os esqueletos desarticulados, Livres do acre fedor das carnes mortas, 

Rodopiavam, com as brancas tíbias tortas, Numa dança de números quebrados!
Todas as divindades malfazejas,
Siva e Arimã, os duendes, o In e os trasgos, Imitando o barulho dos engasgos,
Davam pancadas no adro das igrejas.
Nessa hora de monólogos sublimes, A companhia dos ladrões da noite, 

Buscando uma taverna que os açoite, Vai pela escuridão pensando crimes.
Perpetravam -se os atos mais funestos, E o luar, da cor de um doente de icterícia,
Iluminava, a rir, sem pudicícia, A camisa vermelha dos incestos.
Ninguém, de certo, estava ali, a espiar-me, Mas um lampião, lembrava ante o meu rosto, 

Um sugestionador olho, ali posto
De propósito, para hipnotizar-me!
Em tudo, então, meus olhos distinguiram Da miniatura singular de uma aspa,
À anatomia mínima da caspa, Embriões de mundos que não progrediram!
Ser cachorro! Ganir incompreendidos Verbos! Querer dizer-nos que não finge, 

E a palavra embrulhar-se na laringe, Escapando-se apenas em latidos!
Despir a putrescível forma tosca, Na atra dissoluçào que tudo inverte, 

Deixar cair sobre a barriga inerte O apetite necrófago da mosca!
A alma dos animais! Pego-a, distingo-a, Acho-a nesse interior duelo secreto
Entre a ânsia de um vocábulo completo E uma expressão que não chegou à língua!
Surpreendo-a em quatrilhões de corpos vivos, Nos antiperistálticos abalos
Que produzem nos bois e nos cavalos A contração dos gritos instintivos!
Tempo viria, em que, daquele horrendo Caos de corpos orgânicos disformes 

Rebentariam cérebros enormes, Como bolhas febris de água, fervendo!
Nessa época que os sábios não ensinam, A pedra dura, os montes argilosos 

Criariam feixes de cordões nervosos
E o neuroplasma dos que raciocinam!
Almas pigméias! Deus subjuga-as, cinge-as À imperfeição! 

Mas vem o Tempo, e vence-O, E o meu sonho crescia nosilâncio,
Maior que as epopéias carolíngias!
Era a revolta trágica dos tipos Ontogênicos mais elementares, 

Desde os foraminíferos dos mares À grei liliputiana dos pólipos.
Todos os personagens da tragédia,
Cansados de viver na paz de Buda,
Pareciam pedir com a boca muda
A ganglionária célula intermédia.
A planta que a canícula ígnea torra,
E as coisas inorgânicas mais nulas
Apregoavam encéfalos, medulas
Na alegria guerreira da desforra!
Os protistas e o obscuro acervo rijo Dos espongiários e dos infusórios 

Recebiam com os seus órgãos sensóricos O triunfo emocional do regozijo.
E apesar de já não ser assim tão tarde, Aquela humanidade parasita,
Como um bicho inferior, berrava, aflita, No meu temperamento de covarde!
Mas, refletindo, a sós, sobre o meu caso Vi que, igual a um amniota subterrâneo, 

jazia atravassada no meu crânio
A intercessão fatídica do atraso!
A hipótese genial do microzima Me estrangulava o pensamento guapo, 

E eu me encolhia todo como um sapo Que tem um peso incômodo por cima!
Nas agonias do delirium -tremens, Os bêbedos alvares que me olhavam, Com os copos cheios esterilizavam A substância prolífica dos sêmens!
Enterravam as mãos dentro das goelas, E sacudidos de um tremor indômito Expeliam, na dor forte do vômito, Um conjunto de gosmas amarelas.
Iam depois dormir nos lupanares Onde, na glória da concupiscência, Depositavam quase sem consciência As derradeiras forças musculares.
Fabricavam destarte os bastodermas, Em cujo repugnante receptáculo Minha perscrutação via o espetáculo De uma progênie idiota de palermas.
Prostituição ou outro qualquer nome, por tua causa, embora o homem te aceite,
É que as mulheres ruins ficam sem leite E os meninos sem pai morrem de fome!
Por que há de haver aqui tantos enterros? Lá no “Engenho” também, a morte é ingrata...
Há o malvado carbúnculo que mata A sociedade infante dos bezerros!
Quantas moças que o túmulo reclama!
E após a podridão de tantas moças, Os porcos espojando-se nas poças Da virgindade reduzida à lama!
Morte, ponto final da última cena, Forma difusa da matéria embele, Minha filosofia te repele,
Meu raciocínio enorme te condena!
Diante de ti, nas catedrais mais ricas, Rolam sem eficácia os amuletos, Oh! Senhora dos nossos esqueletos E das caveiras diárias que fabricas!
E eu desejava ter, numa ânsia rara, Ao pensar nas pessoas que perdera, A inconsciência das máscaras de cera Que a gente prega, como um cordão, na cara!
Era um sonho ladrão de submergir-me Na vida universal,e, em tudo imerso, Fazer da parte abstrada do Universo, Minha morada equilibrada e firme!
Nisto, pior que o remorso do assassino, Reboou, tal qual, num fundo de caverna, Numa impressionadora voz interna,
o eco particular do meu Destino;