Bóreas, Aquilão, todos os ventos camoneanos fizeram enormes estragos nos telhados,
Bóreas, Aquilão, o Noto, o diabo, esgoelaram as cordas da chuva, abordaram a casa [rangente
bramaram palavrões belíssimos no fragor do assalto Bóreas... e os outros marinheiros bêbados
agora estão todos eles caídos no convés da madrugada...
Afinal a coisa parece que não foi assim tão bruta: as minhas cortinas agitam-se festivamente,
enfunam-se como velas pandas Apenas, em todas as varandas, as açucenas estão degoladas.
Talvez sejam em última análise manjericões. E agora esse ventinho metido a Fígaro parece que está me fazendo a barba.
O céu está deslavadamente claro. Lá embaixo, na calçada
- último resquício clássico
Cupido, o pobre garoto, choraminga na lata de lixo.
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