Como
seria complicado caso as redes
(que
diminuem o mundo às minhas íris),
nunca
ainda estivessem quase ubíquas;
somente
a próxima tela mata essa sede
que
têm tipos e muitos jeitos diferentes...
Aprendi
cedo a ter várias janelas abertas.
Não
há o poema, mas, só a chance eterna
de
traduzir a imagem dessa afinidade elétrica.
Se
escrevo versos é porque sim posso ouvi-los
no
timbre cru desse hiato. Ou mais e menos isso.
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