Disseram-me
hoje, assim, ao ver-me triste: "Parece Sexta-feira da Paixão.
Sempre a cismar,
cismar, d´olhos no chão, Sempre a pensar na dor que não existe...
O que é que
tem?! Tão nova e sempre triste! Faça por ´star contente! Pois então?!..."
Quando se sofre, o que se diz é vão...
Meu
coração, tudo, calado ouviste...
Os meus
males ninguém mos adivinha... A minha dor não fala, anda sozinha...
Dissesse
ela o que sente! Ai quem me dera!... Os males d´Anto toda a gente os sabe!
Os
meus...ninguém... A minha dor não cabe Nos cem milhões de versos que eu
fizera!...
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